Грустное Депрессия

               

Ноябрь - месяц  самый мне не милый.
Возможно, нелюбим он только мной.
Но этот воздух -  зябкий, мерзкий, стылый -
Сам не зима, но веет он зимой.

И это ожиданье зимней стужи,
Когда ещё полгода - снег и мрак,
И льдом покрыты и ручьи, и лужи,
Вселяет в душу безотчётный страх.

Сдаётся мне, что я не одолею
Погодную клиническую смерть.
И солнце землю больше не согреет,
И не вернёт апреля круговерть.

Возможно, будет ярко и морозно,
Возможно, неба мы увидим синь.
Но я боюсь, что будет очень поздно.
А этот месяц непереносим.

Ах, если мог бы я,  надвинув шляпу,
Залечь в берлогу, впасть в анабиоз,
И как медведь, посасывая лапу,
Дремать, пока не кончится мороз.

Или уехать на Бали, Мальдивы,
Где рай всегда, где вовсе нет зимы.
Но в том раю едва ли будем живы,
И без своей Москвы не сможем мы.

Так что же делать, как прожить ноябрь?
Несовместимое как совместить?
Где на полгода бросить жизни якорь?
Не знаю. Остаётся лишь грустить.