Трава

ТРАВА

Уже скворца рассветный альт
всех убеждает – жизнь права:
трава пробилась сквозь асфальт,
из-под бетонных плит – трава.

И мы идём с тобой, боясь
откликнуться на зов сердец,
душою ощущая связь
земли и неба, наконец.

А на веранду к нам шмели
влетают, вьются за окном,
уже дыхание земли
всё ощутимей с каждым днём.

И мы, отринув глупость ссор,
и то, что угнетало нас,
всё чаще смотрим на простор
морской, как будто в первый раз.

Уже всё явственнее зов
небес, полей, лесов, реки
и, покидая свой Азов,
пошли к нам рыбьи косяки.

Уже от рифм покоя нет
и лишь сомнение берёт:
ну, кто весною не поэт?
или хотя б – не стихоплёт?

А на закате снова альт
скворца вибрирует, звенит:
трава – ей нипочём асфальт,
трава – среди бетонных плит.

СОН

Опять проблемы? зависть? злость? конфликты?
Не зря идёшь ты в угол – к образам.
И не скрывай улыбкой жалкий всхлип ты,
я всё равно всё вижу по глазам.

Предательство друзей? подруг неверность?
С иконы грустно смотрит Божья Мать.
Тебе сегодня очень-очень скверно.
и очень скверно это понимать.

Пойдём на волю: к морю, в храм природы –
я на себе проверил раза три:
чтоб снять изжогу – выпей горстку соды,
чтоб снять обиду – плюнь и разотри.

О мудром Соломоне притчу вспомни:
«Проходит всё!». Мир создан из проблем.
И самому сегодня нелегко мне,
да, впрочем, нелегко сегодня всем.

Опять дилеммы! Выбрать как решенье?
Как обуздать душевный свой бедлам?
Одно я знаю: жизнь сама леченье
(она мудра!) сама предложит нам.

Так за ненастьем день приходит ясный.
Так за дурной идёт благая весть.
Ты душу не трави себе напрасно,
а принимай спокойно всё, как есть.

Недаром сон сегодня мне приснился,
что мы вдвоём под солнцем, под луной,
и глаз твоих роскошные ресницы,
как бабочки, порхают надо мной…

О  ТОЧКЕ И ЗАПЯТОЙ...

Пусть длится эта хрень безмерно и бессрочно,
со мною дружит чернь, меня не гонит знать:
грядущий финиш пусть познаю я заочно,
мне лично ни к чему грядущий финиш знать.

Вокруг меня ещё сверкают звёзды густо
и солнце свет живой не устаёт мне лить.
что из того, что мне порой бывает грустно,
жизнь такова, что есть, о чём в ней погрустить.

Я лучше напишу взволнованную строчку
и рифмой завершу чеканной и литой,
а тот, кто ставит нам в любимом тексте точку,
пусть переждёт пока, мне хватит запятой...