Не пишу?

Не пишу? Потому что не пишется что-то:
Пусто, тускло в душе, вдохновения нет.
Ощущение, будто таинственный кто-то
Застил окна мои, взял и выключил свет...

Не пишу, потому что не пишется как-то...
Это личное очень, зачем это вам?
Может быть эта осень во всём виновата?
Хотя, вправду сказать, виноват-то я сам.

Созерцаю прозрачную дерева крону:
Как причудлив, красив этот странный скелет!..
А возможно ли было совсем по-другому?
Да, возможно, но, видимо, всё-таки нет...

Многоточие дождиком капает в бездну:
... Не пишу? Это значит не надо писать...
Я, как листья с деревьев, сорвусь и исчезну -
Неизбежность, которую стоит принять.

Да и собственно это меня не печалит -
Всё имеет начало, а, значит, конец.
Мне хотелось бы знать: когда был я в начале,
Что в программе моей перепутал Творец?

Выбор мой? Может быть, что пенять на кого-то.
Но, возможно, что выбора вовсе и нет?
Осень, надо писать, да не пишется что-то.
Да ещё этот яблони жуткий скелет...