Изорванного в листья лета
Горит последний экземпляр,
И у речного парапета
Гуляющих не встретишь пар,
И ветер подгоняет чаек, –
А до тебя и дела нет
Ни солнцу, что теперь случайно,
Ни холодам, идущим в снег.
Расскажет сбившаяся память,
Как будто наскоро сколов
Из лоскутов весенней ткани,
Что не сбылось из давних снов.
Осеннее кровосмешенье
Всего, что в голову пришло,
Бьёт по мозгам, как по мишени,
И ты почти умалишён.
Любовь и ненависть – всё разом
Перебирают каждый день
Твой то живой, то спящий разум, –
Но за живое – не задень.
На выход! – в зиму, где белеет,
А там и тропки б проложил,
Ещё не хоженые летом,
И словно, до того не жил…
Но до поры сумбур приятен,
Его кружение манит,
И пусть хандра порой не кстати –
Бывает божий свет пролит,
Если не в стих – в строку, в звучанье
Единственного слова – им
И бредишь смутными ночами.
А всё – как будто без причин.
Без причин
© Copyright: Сергей Будяков, 2021
Свидетельство о публикации №121102607003
Свидетельство о публикации №121102607003
Рецензии