Описывать реальность не проблема...

Описывать реальность – не проблема,
Сложней озвучить выдуманный мир.
В поэзии важна не только тема,
Поэт по жизни – не толпы кумир.
А кто же он: заложник ли эпохи,
Бескрылый ангел, дьявол во плоти?
Он тот, кто слышит слово в каждом вздохе
И в каждом звуке – музыки мотив.
Во времени поэт – изгой и странник,
Пророк и воин в собственных стихах –
Порой простых, порой безумно-странных:
Написанных, как будто впопыхах.
Что форма их? Банальная докука.
В душе течёт ритмический поток.
Поэзия, поверьте, не наука,
Но в магии лежит стихов исток.
Понятно, что поэт по сути мастер,
Преодолевший бремя ремесла.
В его мозгу кипят живые страсти,
Которым нет ни ранга, ни числа.
Их не понять трудягам-рифмоплётам,
Что не выходят за пределы рифм.
Для них ведь стихотворчество – работа,
Которую не ждут ни мир, ни Рим.
В их виршах нет огня, полёта, взрыва –
Не льётся кровь, голов не рубит меч.
Без вдохновенья рифмоплётство лживо,
Хотя, конечно, не об этом речь.
Поэзия порой Игра, не скрою.
«Весь мир – театр», как говорил Шекспир.
Играешь подлеца или героя,
Чьи реплики зачитаны до дыр.
Ну да неважно! Главное не это,
А то, что было испокон веков.
Я помню, что судьба ведёт поэта –
Она сильнее всех земных оков.