Качели

Пять утра, и в доме тихо...
Снился сон... Сейчас я вспомню...
    Я искал зачем-то выход
из толпы орущих психов
в квадратуре круга комнат...
Вырывался, не давался...
Ты от нас не убежишь!
Я зубами в пол впивался, извивался, пробивался,
словно мышь
сквозь доски пола...
   Вроде - запахи черешен.
Был в крови, замёрзший, голый
за ребро крюком подвешен.
Что там дальше? Белый свет
заплясал в конце туннеля.
Холст у зеркала, портрет...
В раме — мальчик на качелях...
    Скрип калитки тихий, ржавый.
Срывает ветром из пустынь.
До горизонта — травы, травы,
часы без стрелок, и канавы,
полынь.
    Сонник, что-ли почитать? Или... К ворожее?
Просветлённым быть желаю в каждом сне...
Женщина навстречу шла, хорошея,
обнажённая при Луне...
    Но траншея
оседала чёрной пастью.
Разрывы стёрли эскизы дня.
Навалился ужас сзади на запястья
вращал назад узлами от ремня...
Но кто-то резал на лунном блюде
кусочки дынь.
Моё лицо, средь прочих - в груде.
Опять - полынь.
А там играла кошка
с зелёной косточкой фисташки.
      Всё ближе жаркая ладошка.
Уже за воротом рубашки.
И голос тихий, нежный: - Свои, свои.
Ты мой до пят, хотя и спящий.
Ты - смысл любви
животворящей...
Слои
ненужных снов
ты мне оставь.
Ты слышишь тихий ход часов?
Представь...
    Пробило шесть, болят суставы,
как-будто били на постели...
   К чему так часто снятся травы,
фисташки, женщины, канавы,
качели?