И приходит волчок

И приходит волчок, за бочок укусить слегонца,
недокурен бычок и на донце немного винца,
но стакан отставляю в сторонку, тушу сигарету.
Вспоминаю, как мама читала мне этот стишок -
он когда-то меня доставал до нутра, до кишок,
я об этом сегодня тебе расскажу по секрету.

Мама очень боялась, что буду курить - и курю.
Что сопьюсь - а не пью, но привычка лежать на краю
почему-то со мной. Ну, подвинься - я с краешку лягу,
ты - под стеночку лучше. А серый волчок не жесток,
он детей не утащит. Ракитовый редкий кусток
не укроет собой ни меня, ни тебя, ни делягу-

борзописца, который писал колыбельную так,
словно это ничто, словно это пустяк за пятак,
но такой пустячок удержал на краю от запоя.
И чинарик затушен - пожара не будет, не бойсь.
Да, заядлый курильщик, но всё-таки не из пропойц,
просто мамино счастье, седое и полуслепое.

Только память надсадно бубнит - не хорош, не высок,
а волчок переборчив - таких не потащит в лесок.
Можно я докурю и допью, ты прости что упрямый,
что усну незаметно, как будто бы исподтишка,
у тебя на груди... И приснится стишок про волчка,
и, конечно же, мама приснится... Конечно же - мама.

10.08.2016