Страстнaя

Под стать недельным тяготам Страстной
текучий звон, размеренный и редкий.
Удары, набежавшие стеной,
меня приподнимают с табуретки
в периметре балконном. У перил
стою, на бремя пятничное глядя,
и вижу лик в серебряном окладе,
который ждёт, чтоб я заговорил
о чем-то важном. Где-то со среды
молчу, себя в себе не ощущая.
Дождит... И капель стройные ряды
пытаются разбавить чашку чая
в моей руке. По правое плечо
намокший виноградник и церквушка,
налево - город. Острые верхушки,
а неба край немного усечён
и скошен к Майну. Бьют колокола,
выносят ортодоксы плащаницу.
А пятница почти что истекла,
и можно помолчать и повиниться
в неверии своём. Посмотришь вниз -
всё так же, как в другие дни недели -
уже кусты зелёное надели,
подачки ждёт бродяга-баянист,
наигрывая жиденькую фальшь.
Свечей огарки. Капельки елея.
Седые липы с видом генеральш,
глядятся в небо, чуточку жалея,
что скоро май, а там - июнь, июль.
Волнение, цветение, упадок.
Сегодня - лишь горение лампадок,
да пятница. Поди, подкарауль
цитату из Писания в дожде,
какой-нибудь отрывок из Псалтири.
И лязг мечей, и топот лошадей
поди услышь, пока сидишь в квартире,
уставясь на иконы. Город спит,
приняв за быль несбыточную небыль.
И церкви метят маковками небо
для звёзд, что не нашли своих орбит.
Для душ, что не нашли покоя там,
для всех, сидящих ночью с чашкой чая,
с неверием, идущим по пятам,
неверующих смертью отмечая
словами - что посеем, то пожнём.
Прошла неделя, завтра понедельник.
И то ли на тебе твой крест нательный,
а может статься - это ты на нём.

30.04.2016