Никак. Из этих дней, однако,
ни рифм ни сплесть, ни слов сыскать.
Несёшь от знака и до знака
стихов осенних злую кладь.
Сквозь дождь, сквозь ветер и разруху,
которой нет, но ищешь сам
к чему б могло придраться ухо,
чему не верить бы глазам.
Плетёшь слова, дороги, судьбы,
желаешь всё свести в одно,
поймать бы жизнь и вникнуть в суть бы,
коснуться неба, лечь на дно,
как рыба в ил, к зиме готовясь.
Но нет, никак, всё знака ждёшь.
Долгов полно, съедает совесть,
заела жизнь, запарил дождь.
Разруха в мыслях и печалях,
на деле - всё тип-топ вполне.
На листьях жёлтых, листьях алых
твоя дорога к тишине.
К покою, к осени, к чему-то,
что и не названо пока,
что разве чувствуется смутно,
зовущее издалека,
Не тоника и не силлабо,
как тихий голос, тайный знак,
который слышится так слабо,
что не рифмуется никак.
не рифмуется никак
© Copyright: Винил, 2021
Свидетельство о публикации №121102603598
Свидетельство о публикации №121102603598
Рецензии
На это произведение написано 14 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.