Простите, прекрасные

Наверное, нужно перестать.
Остановиться, замереть и прекратить пытаться:
Убеждать весь мир, что мне «беззаботно» и «весело».
И постоянно, без перерыва, каждой раненной птице - дарить надежду и оптимистично улыбаться.
Не верьте, родные:
это всего лишь звериный, тщательно скрываемый оскал.
Мне грустно. Мне больно. Тоскливо и страшно.
Поверит «салюту» лишь тот, кто мало в горе смыслит
и ничего обо мне еще не узнал.

Они умерли. Навсегда и безвозвратно.
Счастливые минуты моей реальности.
Ушли вместе с теми, кто так недолго плел канву моего радостного детства, отрочества.

Не смешно, не радужно.
Лишь цепи вечного тюремного заключения души, которая стала случайно жертвой слишком ранней фатальности.
Сбылись все озвученные (но такие двузначные в своем исполнении) крымские мне пророчества...

Смерть всегда оставляет свой отпечаток.
Эта татуировка узнаваема.
Она тавруется в глубокой ране сердца, затянувшейся в большинстве случаев уродливым шрамом.
Печаль и слезы в горле, застывшая фактура ужаса
в уголках рта - ничем уже нестираемы.
Травма потери, вой одиночества безвозвратно врезаются
в жизнь убийственным вирусом, трансформируясь разрушительным штаммом.

Простите, прекрасные: моя душа уходит в ретрит.
Не ждите картинок, конфет, монет и шампанского.
Неважность происходящих с нами сейчас событий имеет оттенок «блеклый графит».
Если - сравнивать с оглушительной каруселью умерших во мне чужих жизней:
Лишь бесконечный траур по себе и любимым, дерево-генеалогическим -  вместо карнавала фееричного испанского...

Ksena Plata©