Высохшая роза
… в чём есть поэзия?..
В чём – проза?..
Надежду что вселяет в нас?..
Как вдохновить нас
Может грёза?..
Чем притягателен Парнас?..
Вначале – тьма.
Но мрак рассеять
Художник призван, он один…
Кто бы посмел?..
А он – посмеет:
Мазков – с рожденья – господин.
Навеян образ
Будет свыше,
Или же явлен из низов,
Но голос неба
Он услышит,
Душа откликнется на зов!..
И вот уже
На холст «ложится»
Мазок, ещё один, другой…
Свободы дух
Не сторожится,
Коль дух творит, он – всеблагой!..
Не ошибётся
Сердцем зрячим,
А ошибётся – то… сотрёт;
Творя живое,
Грусть не спрячет
О том, что всё в конце умрёт…
В бокале – роза,
Ствол увядший,
Лист высох, сморщился цветок…
Так человек
С душой озябшей,
Тепла утративший исток…
Чем напитать
Себя он сможет?..
Отыщет где источник сил?..
Кто, разделив
С ним грусть, поможет?..
Поможет кто, коль не просил?..
Кто знает…
Жалость унижает,
Или возвысит над собой?..
Творить художник
Продолжает,
Талант, отмеченный судьбой.
26.10.21 (6.20-6.35)
Свидетельство о публикации №121102601467