В печали много ноября,
Опавших мыслей, слов пожухлых.
В ней дни, как брошенная рухлядь
У бесприюта пустыря.
И муть, и нудь. Фантомна боль
Отрезанного напрочь лета.
А крошка снежная ответом
Суровым раны дразнит вскользь.
Тоску согбенную прижмёт
В наряде белом молодуха.
А там январь, пижон и ухарь,
С растущим солнышком придёт …
Ноябрь
© Copyright: Ольга Сараф, 2021
Свидетельство о публикации №121102600137
Свидетельство о публикации №121102600137
Рецензии