Всякий раз, когда я превращаю полёт в бег...

28.09.14

Всякий раз, когда я превращаю полёт в бег
и когда сторонюсь устремлённых ко мне шагов,
всякий раз, когда я остываю скучать по тебе,
что-то рвётся внутри, и во мне умирает бог.

Речь совсем не о Том, что оспорен и необъясним,
ведь под утро, когда утихают молитвы извне,
я боюсь, что Ему натирает виски нимб
и Он хочет покоя, прибитый спиною к стене.

Сколько раз пронесут Его крест по больным головам,
сколько вер и религий, подумав, Его упразднят,
но не сдвинется с места, всегда выбирая цугцванг,
скромный бог, что без войн воцарился внутри у меня.

Я не знаю, какой из богов появился первей, –
что взирает с икон, что незримо стоит в стороне.
Мне неважно, как здравствуют боги из книг и церквей,
если вдруг самый нравственный бог умирает во мне.

Как я страшно борюсь, разбивая свой собственный лёд,
чтоб вернуть его к жизни, при этом себе не солгав;
как я страшно боюсь, что когда-нибудь он не придёт,
вместо веры оставив колосс на песчаных ногах.

Я порою боюсь, что его у меня заберут,
подкупив меня тем, чем ему одарить не дано,
но лопатками я ощущаю тепло его рук
всякий раз, когда почва рискует уйти из-под ног.

Знаешь, вряд ли Всевышний нуждается в наших хвалах
и от вспышек неверия может исчезнуть, как тень,
но мой маленький бог, что никак не зависит от зла,
выживает порой лишь любовью других людей.

Видно, больно быть богом: величие бьёт, как клеймо,
и, быть может, когда смыкаем Его в хоровод,
Богу хочется очень опоры в себе самом
и какого-то бога в глубинах себя самого.