НИ ШИША

          ***

Из сумасшедшего пространства каких-то странных ДНК
я унаследовал упрямство, поэтому и жив пока.
И наплевать на обречённость пустопорожней суеты
и жизни суетной никчёмность, с которой я давно на ты.
Она меня заполонила. Спасибо ей, что не убила.
То есть, не полностью, не сразу – я ведь люблю её заразу,
и всем невзгодам вопреки живу, хоть это не с руки.
Меня прискорбно утешает, что дикость жизни не ветшает.
Жизнь только тем и хороша, чтоб в ней не смыслить ни шиша.

Когда истерзанной душой мне скрипка пела без умолку,
я будто сводный брат меньшой самозабвенно вторил волку.
То умирал, то воскресал, душа подрагивала зыбко,
а в небесах мой взгляд искал Звезду в скоплении Улыбка.
Я щерил миру свой оскал, но всё-таки Звезду искал,
но был как гость в чужом пиру, как ржавый гвоздь не ко двору
в подошве старого ботинка, и серебрилась паутинка,
дрожала жилка у виска, и ширилась во мне тоска.
С тех пор я ненавижу скрипки, но больше глупые улыбки,
что дарят звёзды в  час ночной на небе звёздном в разнобой.
Ах, разнобой на небе звёздном! Душа на воздухе морозном,
моя озябшая душа не смыслит в жизни ни шиша.

          ***