Течёт ручей, струя тонка...
Нож возле ручейка лежит,
Лежит, недвижима, рука,
Гром за окном гремит...
Окурок, спички, тишина...
Застывшая слеза.
В глазах лишь только пустота,
В мёртвой душе гроза.
Блокнот и строчка, он писал,
Писал что-то опять...
Быть может, он предполагал,
Что скоро умирать.
Опять роман, опять тоска,
Опять рабочий стол...
Пуля не спущена с курка,
Рассыпан валидол...
Бокал для коньяка стоит,
Бутыль уже пустой.
Видно, поэт давно разбит
И бредил головой...
Внезапно оборвалось всё,
Сточила жизнь края...
Мучал вопрос меня давно...
Быть может... Это я?..
Автопортрет
© Copyright: Владимир Магомаев, 2021
Свидетельство о публикации №121102506081
Свидетельство о публикации №121102506081
Рецензии