Печать

                Не Может!
Ты замер на полшаге, усомнился:
«А, может, по-другому дело обстоит?»
Раз девятьсот до этого башкой об стену бился,
И ещё столько же удариться тебе, брат, предстоит!
Спроси-ка ещё раз меня: «А может?» –
И я Отвечу Быстро, Прямо в глаз,
Сверкая Взором Гневным: «Нет, не может!
Ничё не может глупый бог «твой» адидас!

                Чего У Меня Нет.
В Достатке и Избытке Всем я Обладаю,
Но одного Лишь нету у меня:
Не лгу, Душ не гублю, и не гадаю,
И прочая не пристаёт ко мне херня!

                Печать.
Что на лице твоём: гримаса боли,
И ни к кому не заданный вопрос,
Иль, Может Быть, Печать Небесной Воли,
Чтоб до Вершин ты, Точно Великан, Дорос?
Ты Разобьёшь Навек все «их» клише и штампы,
И Поменяешь эту маску на Лицо,
И Улыбнёшься Прямо, Безмятежно Нам Ты,
Вмиг Накарябав Чистой Жизни Письмецо!

                Готовься.
Ты дико недоволен Тем, Что Происходит,
Рассчитывал, пойдёт что по-другому Жизнь,
Вольер Все Уже, и ничто уж не подходит –
Агония Близка: готовься и держись!

                Неужели?
Неужто я Не Накажу за «это» тех подонков,
Которые в сердцах своих лишь злую носят месть?!
За то мстят, Что Остался Лишь Ребёнком,
А не примерил на себя поруганную честь!