Родной язык

Я кипятильник в воду опущу,
Чтоб раствориться в неизбежной славе.
Ты спросишь: Почему я так грущу?
Скажу:-Доверился. Доверился отраве.

Доверился культуре поп богов,
Что под чумазыми диодами застыли.
Застыли в неизбежном танце слов
Букварно-твёрдом символом святыни.

Парижский говор стал старославянским.
Латынь вдруг превратилась в говор рус.
Не называют словом самозванцы,
Здесь только траво-красных белорус.

Наследие английского престола,
Волнует больше, чем собрать овёс,
Для тех, кто не спускал родного слова
И не дрожал в исчезновение слёз.

Не ботают на фене в Древнем Риме
И на жаргоне панков не поют.
Не опускают сленго-слов в пустынях,
И иностранных не используют валют.

Здесь только лес, родимой каплей крови,
Ревёт, забытым словом всех трудяг.
За то, что в мозге каша и доколе
Я буду сочинять про тех ребят,

Которые кричат из Vorrat Kleiner
Своим потливым, гибким языком?
Бегут паребриками злые негодяи.
Пытаются догнаться за котом.

Котом поизучавшим злые силы.
Их так в народе нужно называть.
Немецким говорят достойные могилы.
Эх, раззадорить бы людскую рать,

Да как заговорить, да погорланить
И водку балалайкой раздавить.
Ну а сейчас, хотя бы пару слов оставить,
На языке своём чтоб говорить.

Не занимать тут вражеской подлянки,
Фашизм не помнить, только поминать.
Не говорить чтоб об одном с испанкой
И на французском с леди не болтать.

Ну а пока, спроси меня ещё раз:
-А почему ты грустен, дорогой?
Я растворяю кипятильником свой голос
За то, что позабыл язык родной.

Март 2021