1. Черновики, возможно, будущих стихов...

* * *
Сяду ка в забытый уголок,
где трепещут эти дивны звуки.
Издаёт их явно, в ночь, смычок,
чтоб его я взял умело в руки.


* * *
Уже солнце рдеет низко...
Во!.. Живая одалиска*
во саду, цветов твоих
песнь слагает для двоих.

*Одалиска -  прислужница в гареме, обитательница его.


* * *
У него душевные манеры
и к тому же статен, всем хорош.
Вижу, влюблена в него без меры,
от своей судьбы ты не уйдёшь.


* * *
Позвольте взойти мне на ближнюю гору,
что выше, вон тех, незнакомых мне гор.
Предамся на ней я пьянящему взору,
стихи там сложу про их дивный простор.


* * *
Чьё же слышу нежно пенье
во эдемовском саду?..
Эхо рядом... В отдаленье?..
Жаль, никак я не найду.


* * *
Во имя радостей любви
невзгоды все переживи.
Всё, что сберечь не удалось,
пусть остаётся, что сбылось.


* * *
Жизнь всегда своим ходом течёт,
у неё люди счастия просят.
А лета совершают полёт,
в невозвратку (бесследно)уходят.


* * *
Эх, одиночество - круглое,
вечно какое-то - смуглое.
Даже смеётся... Кому?..
Не посулю, - никому.


* * *
Что за сон?.. Вновь странный зритель
снится мне уж много раз.
А не он ли совесть-мститель
жжёт мой стыд уже, сейчас.


* * *
Что ты жалуешься вечно,
всегда нудно, лицемерно.
Что гоним почти с пелён,
в любви страстной обойдён.
 
Будто ты один страдаешь
и об этом всем болтаешь.
Глянь, осёл вдали стоит
про свою.. "И-А" кричит.


* * *

Тоскливо льёт осенний дождь росинки,
отправив птиц в далёкие края,
пытаясь по ним скрыть свои слезинки,
тревожно душу, сердце теребя...


* * *

Вечной весны вам, друзья, я желаю,
счастья, огромной любви.
Всех в эту гавань её приглашаю,
на плато родимой, вселенской Земли.

И пусть она цветёт цветами Сада
в улыбках солнца и на вечны времена.
Ведь Она нам, как мы ей, очень рада,
когда поёт нам вечная весна.



октябрь 2021




* * *
Посмотрите... Летят издалёка
снова птицы к родимым местам.
Клин журавушек виден высоко...
Неужели не страшно им там?..

Чувства сердцем могу лишь измерить,
восходящую кровь до ланит.
Как же птичьему зову не верить,
что простор их к себе всяк манит.

Только там им раздольно, привольно
ощущать себя в птичьем Миру
и концерты вершить хором, сольно,
с певчим ветром в краю, поутру.


* * *
Стихи читаю Ваши с упоеньем, с размеренным, красивым ритмом строк. С восторгом, неподдельным восхищеньем, ищя в них для души своей исток... всего того, что близко мне по духу, по нраву моих будущих стихов, которые (по собственному слуху), имеют явно скудный запас слов.
Я это признаю и понимаю, что от того и слог довольно сер. Зато поэзию таких, как Вы, внимаю всё чаще, находясь, в плену своих химер.


* * *
Я с вами расстаюсь...
Может быть, - ненадолго.

Но в стихах остаюсь...
В тех, которых - немного.



* * *
О, как Вы многими любимы...
      Известны ль Вам их имена?..
Пред ними так неотразимы
       с бокалом красного вина.

Мне, как художнику, позвольте
с Вас вмиг картину написать...
Вот так, прошу, стоять извольте...
Такой, как Вы... О, не сыскать.

Да Вы ж, - красавица... Богиня!
Какая стать!.. Кружится голова...
Ах, мне скажите Ваше имя,
не подберу столь нужные слова:

моих восторженных, счастливых
                чувств крылатых,
чтоб их все отразить на полотне
большой картины среди птиц вдали,
                пернатых,
которых вижу, как и Вас, впервые
                в своём сне.

 


ноябрь 2021

                *   *    *


Ты сегодня силён и богат...
Ну, а завтра... Наступит Закат.
Так не тешь же себя похвалой...
Вон, уж тучи ползут над твоей
головой.

Это значит, что было - уплыло.
Счастье, радость...
                Увы, - недолги.
Всё богатство судьбою
                размыло,
другой жизни, оставив долги. 

С ними справиться - силы
                не хватит,
все карманы, бумажник, - пусты.
Зря душа криком чувства все
                тратит,
и свои, никудышно, мечты.


*  *  *

Ночь по-прежнему темна
из-за туч на небе...
Там же где-то и луна
что-то шепчет Фебе*.

Было слышно это эхо
- глас* их трепетной
любви.
Жаль, что ветер был
помехой
в эту полночь до зари.

Я бы слушал и смотрел
сей спектакль небесный.
Прерывать бы не посмел
разговор прелестный

о красивых чувствах нег
двух Светил известных,
Души, сердца - оберег
среди мест окрестных.


ноябрь 2021

*Феба - имя древнегреческого бога Апполона в древнеримской мифологии.
*Глас - голос.

* * *

Я же продолжаю верить и прощать. Колесо всей жизни день и ночь вращать. Мыслями и думами душе план вещать. Сердце судьбой рваное словом очищать от наветов пакостных и злобы людской, и вопросов каверзных с тенью не мирской...

* * *
Берёзка белая под полумесяцем
невестой юною стоит со мной.

Ей быть так хочется всегда
чудесницей
и на всю жизнь младой весной.

Ах, до чего ж она вся светится
любовью чистою моей

в обнимку, словно с полумесяцем,
в тиши, без всяческих речей.

Берёзку нежно обнимаю, ласкаю
стройный её стан...

К себе всем телом прижимаю,
почти поэм всех Дон Жуан*.

Но только... Нет, я не любовник,
не обольститель женских душ,

а красоты её поклонник,
Седьмой Годок, как ей я муж.

Берёзка милая... Моя желанная,
как хорошо мне быть с тобой.

Мечтой заветною повенчана
            и нашей сводною судьбой.


ноябрь 2021

*Дон Жуан — один из «вечных образов» литературы Нового времени: ненасытный обольститель женщин, родом из Испании. Его имя стало таким же нарицательным обозначением повесы и распутника, как имена Ловеласа и Казановы.

*  *  *

Серебристый родничок,-
леса важный тайничок.
До чего же - чист, красив,
ручейку создал курсив*.

Змейкой он бежит к речушке,
- горной прерии* Коккоз,
к своей реченьке-девчушке
у плантаций алых роз.

Мой забавный родничок,
с ним всегда тиши молчок.
Плеск его водицы - праздность
и кристальная прозрачность...

До чего ж сладка водица
вторит мне здесь медуница*
- травка поля, - чары грёз
с серебристым блеском рос.



* * *

Я уже ухожу... Не жди.
Слёзы льют на прощанье дожди
в эту осень холодных ветров,
на разрыв наших всех вечеров.
Любовь к нам в полночь вмиг
охладела...
У неё до нас нет больше дела,
став пред нами высокой стеной,
не простившись с печальной
луной.


И вокруг стало нам всё чужое,
серо, стыло, немое, пустое...
Сиплым криком завыла душа,
чувства радости, счастья глуша.
Ах, постой же, постой. Не спеши.
Ну, хотя бы свой стих допиши...
О, нет, нет... Это всё ни к чему.
Что писать?.. Я никак не пойму.


Дождь сильнее, всё громче стучит,
барабанит по крыше всяк дома.
Ни полслова, гремя... Всё молчит
под раскаты свирепого грома.
Я ушёл... Слёз не лей... Не жди,
ветры стонут... Идут дожди...
Я к тебе... Нет и нет... Не вернусь,
на твой крик, слёзы... не обернусь.


* * *

Ах, моё милое дитя... "Не принимай ты всё на душу",
ведь это лишь слова стихов... В рядах,  слагаемы в
наружу.
А ты всё к сердцу прижимаешь, и всё так близко,-
ни к чему...
Слезами строки обливаешь... Зазря, поверь. Не по уму.
Ведь ты уже... Уже, - большая. Зачем терзанья?.. Не
пойму.
Иди ко мне, в мои объятья... Слезинки все смахну с
тебя, во имя радости и счастья, до безграничности,
любя.
Любовь не дремлет... Ходит рядом... Найдёт, конечно,
судьбу грёз и обольстит тебя всяк взглядом у твоих
беленьких берёз.
Всё это будет наяву... Под взором страстного поэта,
с ним был не раз на рандеву с мотивом певчего сонета.
Ну, вот... Я вижу улыбнулась, мои ты вняла все слова...
И закружилась, с тобой в вальсе... О, моя буйна голова...


* * *

ТЫ В ОКОШКО МОЁ ПОСТУЧИ...

        (Устами влюблённой)


Ты в окошко моё постучи
ранним утром, родной,
                на рассвете.
Только очень, прошу, - не молчи,
даже если шумит горный ветер.

Я к тебе прибегу, в одночасье,
не заставлю нисколечко ждать
мне на радость и, нам же,
на счастье,
буду крепко тебя целовать.

Постучи же в окно, постучи,
от печалей меня отлучи.
Мне тоскливо одной, без тебя,
болью чувства свои теребя.

Я всё жду... Сидя вновь у окна,
вечер клонится к ночи сполна.
А тебя, мой ты суженый, нет,
к думам тянется грустный сюжет.

О, приди же... В окно постучи...
Даже если вновь льются дожди...
Только очень, прошу, не молчи
ради нашей с тобою любви.


* * *

Всё будет хорошо (ВБХ), мой друг, поверьте,
все казусы вчерашних дней уйдут.
Их по моим "творениям" проверьте
там, где вершу Поэзии редут*

по старомодным, как гласит молва, лекалам,
без вычурных, помпезных слов и строк,
чтобы толпа поклонников стихов их понимала
и не были б они, слагаемы мной, впрок.

ноябрь 2021


*Редут - сомкнутое полевое укрепление с наружным рвом и бруствером.


* * *

Одинокий лесной соловей
исполняет душе моей арию.
Иль, быть может, - только своей
по, заранее ветра, сценарию.

О, ты ветер... Прошу не шуми,
дай послушать концерт
предосенний.
Саму малость, хотя б, помолчи...
Он сегодня, похоже, последний.

Я с тобой не расслышу певца
и его глас*, звенящий с ручьями
рядом с домом моим, у крыльца
с ноткой явно мятущей* печали.

Холодает уже... Ночь осенняя
птиц торопит в далёкий полёт...
И она у них, - явно последняя.
Утро ранее их уже ждёт...

Соловья песнь, жаль, я не услышу,
за тридевять земель улетит...
По своей грусти это предвижу
в стихотворной строке, как пиит*.


*Глас - голос
*Мятущая - беспокойная.
*Пиит - поэт.


* * *

Дух всегда мой кочевой,
не застать на месте.
Потому что он, - живой,
всяк знаком фиесте*.

Неоседлый он, - лихой
мотыльком иль птицей
летит весело со мной
пред самой зарницей.

Дух нельзя мой обуздать...
Ни к чему такое.
Не умеет уставать,
чуждо быть в покое.

Вот такой, мой Дух,- затейник,
живчик... Непоседа.
У других он, как преемник,
моего ль соседа?..



*Фиеста - красочное празднество.


                НЕ СОН...


В твоих словах... И мёд, и яд,
почти, как в сложенных стихах.
Твержу тебе сто раз подряд...
Звук, гул стоит в моих ушах.

Не верилось мне в это... Нет.
Не мил теперь мне Белый Свет.
За что такой слов "камнепад"
в осенней жизни листопад.

Ну, и чего ж ты замолчала?..
Губами что-то прошептала...
Совсем чужою стала мне...
Не быть нам вместе, по весне.

Душа встревожена... Восстала,
ведь ты ж совсем другою стала.
Во лжи погрязла... Боже, мой!..
Ты точно, - больше не со мной.

В кругах  давно слывёшь неверной...
Я ухожу.
Ты, - уходи.
Идут холодные дожди.


Они огнь сердца не зальют,
уже знавал я их "приют"...
Боль затолкают со всех сил...
Знавал, знавал... Всяк с этим жил.

О, нет... Прощений не проси,
с собой, что хочешь, - уноси.
Оставь меня под вой метели
той, что в сердцах мы не хотели.

Но она здесь, средь нас, кружит,
и что-то... Что же ворожит?..

Туман ползёт... Хладной... Тяжёлый...
Увы, увы... Совсем не сон.
От мёда, яда твоих - квёлый*,
НЕ СОН. Ах, лучше б явью стал бы он.


ноябрь 2021
 
*Квёлый- «хилый, слабый, плаксивый»


 
 
Николь  -  поэт из Украины,
 чуть позаимствовал у Вас
   красивый тембр стихов.
  С одной я с Вами милой
          Батьківщини,
        с букетом своих
        перловых грехов.
 
               АВЕНЮ...
 
      Тихо над городом,
        веет прохладою...
        В тучах, похоже,
       собрались дожди.
         Я же с листвою
     беседую, с каждою...
         Осень... А, осень..
       Кружить подожди.
 
      Грусти твои соберу
          и все выброшу,
          в дали печаль
    с ветром я разгоню.
        Радости счастья
   у неба всяк выпрошу,
        стоя, вот здесь,
        на своей авеню*.
 
 
           ноябрь 2021
 
*Авеню - avenue «подъездная дорога»



     По мотивам поэзии Николь.

* * *
Как же быстро всё вмиг пролетело
и картина другая пред мной...
Неужель это всё в мои годы настало,
а в душе всё равно пахнет чистой
весной.


Но душа, вам скажу, моя - та же,
младая...
Даже грусть в эту осень совсем ей
не в лад.
Она у меня... Да, да... Вот, такая
и, конечно, я этому рад.


И осталась одна забава
         оставаться таким, какой есть.
В этом главная жизни отрада,
             на то право имею и честь.


ноябрь 2021


По мотивам поэзии известного поэта
                Николая Гренкова
              и его стихотворения
            "Без долгих раздумий"

                *  *  *

  Лес спит совсем не беспробудно,
  он лишь чуть дремлет в тиши сна
  и очень сказочно... Прилюдно...
  Про то всем ведает сосна.

  О, да... Морозный шумит ветер,
  всяк холодит край южных грёз...
  Как будто здесь далёкий Север
  почти сугробами зарос...

  Метёт, метёт... Метель лютует,
  лес чутко слышит... Но молчит...
  Его душа во снах веснует,
  к нему весна с гор крымских мчит.

  Ей леса тишь врата откроет,
  на радость, счастье вешних слёз
  и даже если ветер воет...
  Свистит... От беленьких берёз.

  В снегах зима... Почти уходит...
  При первом лучике весны
  в тот час, когда Заря восходит
  все, пробуждая леса сны.

* * *

Любовь её, как сладкий
мёд,
как аромат сирени.
Она к себе меня зовёт
в объятья лунной тени.
И я бегу на любви зов,
спешу в сад,
          на свиданье
(при яви ночи,
            а не снов)
и на одном дыханье.
От предстоящей ласки
           сам не свой
во пламени желанья.
Кричу, шепчу любви:
               "Я твой"
в тиши ручья звучанья.

На птичку пал я ястребом
стрелой,
чтобы любовь моя была со
мной
И не была б никак былой.


* * *
А сердце ходит ходуном,
когда я думаю о нём...
Вопрос всё задаю:
   "Что так стучишь?.."
Ответа нет...
"Ну, что же ты молчишь?..".
За дали уже солнце закатилось
иль это горизонта миражи?..
А, может... Оно там лишь
затаилось,
свершив свои по жизни виражи.

* * *
О, как красив сей сад цветами
и волшебством сребристых трав.
Любовь моя не за горами
для светлой жизни и забав..

Её моя душа не чает*,
вся моя жизнь в её руках.
Любовь её глас* вызывает,
дрожь, слабину в моих ногах.


ноябрь 2021

*Чает - надеется
*Глас - голос.

Под впечатлением, подражая
    мотивам стихотворения
Владимира Кондрашова
       "Ой ты липушка моя!"

         *  *  *

Что ж ты, липушка, грустишь,
в стороне от всех стоишь...
Ах, неужто кто обидел,
посетив твою обитель?..
Всё, как есть, мне расскажи,
слёзки вытри... Не дрожи...
Мне позволь обнять тебя,
нежно, трепетно... Любя.

Осень... Осень, погоди...
Листопад свой прекрати...
Видишь, липушка в печалях,
дай побыть ей чуть в нарядах
из красивейшей парчи...
Ну, же... Осень, не молчи...

Ветры... Ветры... Не шумите,
Эй, сороки... Не галдите...
Дайте липушке лесной
хоть бы день побыть со мной.
Во тиши, у речки звонкой...
Здесь, где горные ручьи
с нею пели так же звонко,
словно певчи соловьи...

И, настала тишь... Да блажь,
Да, поверьте... Не мираж.
Осень с ветром и ручьями
Тихо... Нежно зазвучали...
Только, жаль... Так ненадолго
с плавной, лёгкой поволокой...

Осень вновь вошла в права,
зашумела вмиг листва...
Тучи небом завладели,
всяк, похоже, на недели.
Грусть с тоской опять в печалях
- наяву, не на скрижалях*.
Липа, липушка взгрустнула,
тяжко, горестно вздохнула...
Глянув в небо... Журавли
прокурлыкали вдали...
"Нас дождитесь, по весне,
наяву и в сладком сне...".


* * *

Под орган душа взгрустнула,
тишь (на пару) вместе с ней
тяжко, горестно вздохнула
у открытых, в храм, дверей.

Как же так?.. Душа тоскует,
тихо плачет и поёт...
Сердце трепетно волнует,
к себе музыкой зовёт.

* * *

Вдали горит златой закат,
сияя меж ветвями
там, где сребристый в росах сад
обласкан мной стихами.

Над ним вот-вот взойдёт на небо
красавец месяц молодой.
Вон, там уже он, а не где-то
ждёт вновь свидания с звездой.



ноябрь 2021


**************************************
**************************************
**************************************


          *  *  *

Открой свои врата, Дворец
- моей Большой Любви ларец.
Предстань, прошу же, предо
мной
с необычайной тишиной...

Позволь пройтись по твоим
залам,
зайти в уютный, в розах, сад
и поклониться рядом скалам,
вдохнуть мест дивный аромат.

Пьянящий воздух, его чары,
хмельной азарт горячих чувств
знавал не раз я у чинары*
в разгар, пылающих безумств.

Об этом часто вспоминаю...
Дворец Любви мой под луной.
Как всё сказать, в стихах,
- не знаю,
быстрей бы встретиться,
с весной.

Открой свои врата, Дворец,
сейчас... Молю же, наконец...
Не медли... Воздуха мне дай,
надежд Любви, - желанной,
не предай.


В.П.

*Чинара - дерево, иначе явор, платан.


*  *  *

Вот, снова год прошёл
и стало грустно мне...
Печаль знакомую обрёл
в щемящей, душу, тишине.

Она такою ей досталась
с тоской скудельной о
былом...
Видать, надолго
            задержалась.
Наверняка, всё поделом.

И с этим надо, буду жить,
да так, что боле не
тужить...
Возможно ль это?.. Вряд
ли... Всё ж
узнать охота...
              Невтерпёж.


В.П.



              Навеяно стихотворением
                Светланы Аппаковой
                "Мой снег"

                *    *    *

Какая прелесть... Снег Ваш белоснежный,
кружит и манит в лоно своих грёз...
Какой же он весь сказочный и нежный,
благоволит быть с ним и мне, всерьёз.

                НЕ ИСТАИВАЙ...               

Ах, не истаивай, прошу же тебя, снег...
Не увядай, как здешние морозы.
Оставь ещё, хотя бы малость нег,
не заставляй с крыш лить тоскливы слёзы.

Пообещай остаться в эту ночь
со мною, в жар страстей моих кипучих,
чтоб сердцу, в такт любви, стучать помочь
средь чувств моих неистовых, летучих.


Побудь... Побудь ещё, снежок,  немного,
ведь ты ж не часто  радуешь собой...
Взамен тебя не хочется другого...
При том, что нельзя спориться с судьбой.


О, не истаивай, прошу тебя я, снег...
Оставь ещё мне малость твоих нег.


В.П.


          СКАЖИ, РОДНАЯ...


Ну, где же ты?... Скажи, родная?..
Хотя б сквозь сон мой отзовись.
Я знаю... Ведь ты вовсе не такая,
в полночку лунным светочем явись.

Ждать буду тебя долго... Неустанно.
И в дождь, морозную, свирепую пургу,
и вдалеке, где стыло, и туманно
все блики твои зрел я на бегу...

Сегодня вновь шумят, свистят метели,
все чувства мои вихрями кружа...
Под звуки... Не твоей ль души свирели
все мысли мои тяжкие круша?..


В.П.



Валентине Бутрос   21.12.2021


О, как же мне по нраву Ваша Лира*! Звучит Она под сводами Пальмира* - между Дамаском и Евфратом каждый раз, не зря ветра доносят дивный глас*. Ах, как же он красив и величав, против разрухи варваров восстав. Митанни Кирта* - царь (с Небес)их покарает, об этом Мир Поэзии всё знает. Ваши стихи достойны там звучать,
Красу, Любовь напевно источать.


*Лира - струнный, музыкальный инструмент.
*Глас - голос.
*Кирта — царь Митанни (середина XVI века до н. э.). Считается основателем династии Митанни.


В.П.


*  *  *

О, поле... Поле утреннего пара
чуть скрыто лёгкой дымкой...
Словно сон...
Росой сребрится нега, тиши чара
и явно грезит счастье мне вновь
он.
Мой сон... Продлись, продли же
то виденье,
что поволокой вдруг явилось
невзначай...
О, задержи, молю, сие мгновенье,
полюбоваться им немного дай.


В.П.


*  *  *

О, до чего же утро ты прекрасно
с приметой очень радостного дня.
Уже сверкают блики солнца ясно,
любя, в тиши, неужто вновь меня?..

Дарю тебе за это в росах розу,
сложив о них свою почти что прозу
о той любви, что грезилась мне в
снах,
являя вешни чары во в стихах.


В.П.


*  *  *
Чего-то мы всегда хотим постичь
и даже когда с горем радость торим,
а когда спим нас не разбудит бич*,
а когда пьём - так разливанным морем.


В.П.

*Бич - длинная плеть, кнут.


*  *  *
Восходом горит голубой небосвод
и душу так ласково греет,
являя вдали предо мной горизонт...
Аж сердце моё молодеет.

В.П.

*  *  *
О, Кипарис... Как свеж и зелен.
Увы, бесплоден, как и степь.
Да, с кем же Он так очень сходен?..
Осанист... Да. Но... Удалён.

В.П.

*  *  *
Стоит поодаль... Величавый.
И, с виду даже бравый.
И, всё ж при нём - тоска и
грусть.
Писать об этом не берусь

В.П.

*  *  *

Шумит с гор беглая река,
а по брегам её - снега.
Видны они издалека,
как неба облака.

О, как бурлят реки сей воды
с тревожным рёвом день и ночь
в разгар весенней непогоды...
Изгнать сие... Никак невмочь.

Видать, природе так угодно...
Шумит стремительна река.
Да залихватски, принародно
Аж, напугав меня... Слегка.


В.П. 

*  *  *
Эй ты, ворон - эмблема печали,
что вновь каркаешь мне перед сном?..
Улетай поскорей в тёмны дали
со своим (на ветвях) вороньём.

Ух, от вашего карканья, - тошно...
Скверно, муторно... Кыш, улетай.
Не галдите вы карканьем нощно
в этот месяц весны, Любви Май.


В.П.


*  *  *

Ну, что ж ты, ахиллесова пята*
за моей жизнью ходишь по пятам.
Ведь я ж обыкновенный, не Ахилл*,
нет у меня, как у него, сверх
сил.

Не открывай, прошу, беде врата
моя ты, ахиллесова пята.
Не дай кого-то ранить иль убить
и крылья краткой жизни опалить.


В.П.


*Ахиллесова пята -наиболее уязвимое место кого-чего-н. [из др.-греч. мифа об Ахиллесе, тело к-рого было неуязвимо во всех местах, кроме пятки].

*Ахилл (Ахиллес), греч. — сын фтийского царя Пелея и морской богини Фетиды, величайший ахейский герой в троянской войне.


*  *  *

Я звал тебя... А ты молчала...
Что должен был ещё сказать?..
С другим свой выбор обвенчала,
"Открытых ран не зализать...".

Всё это я прочёл в глазах...
Твоих, слезой залитых.
Их блик видал на образах...
Тобой, в тот час забытых.

На расстоянье друг от друга
и каждый с думой о былом...
Другому ты теперь давно подруга,
сложились как-то всё не поделом.

Как у разбитого корыта
все наши судьбы за спиной...
Любовь моя... Не Афродита,
зачем-то стала роковой.

Казалось, были мы свободны,
а оказалось всё не так...
При всех - почтенны, благородны,
а на сердцах (у нас) лишь мрак.

Ты плачешь (в трубку)... Вновь
молчишь,
взрываешь нашей ночи тишь...
И сердце жалобно стучит,
боль наши судьбы (по ухабам)
волочит.


В.П.

  На грани подражания
 стихотворения (песни)
      Стэна ГОЛЕМЫ
"У стойки забытого бара"
                ***
У СТОЙКИ СТАРИННОГО БАРА...


У стойки старинного бара
тоскует гитара. Молчит...
Звенят грустно в зале бокалы,
душа криком боли вопит...

Не льётся вино в моё горло,
вокала желает оно,
известного южного соло...
Замолкло оно здесь давно.

Лишь скрипка чуть слышно
рыдает...
Слезу вышибает горьку...
И сердце моё разрывает,
мою стихотворну строку...

С порога витают куплеты,
незримо на сцену идут...
Неужто вновь будут пропеты?..
Шансоном всю душу проймут.


В.П.

Навеяно стихотворением (песней)
   Сергея Гридина "Осень"

                * * *

Ах, любовь ты моя... Моя женщина,
дай тебя пылко я обниму.
Расцелую... Желанная, нежная
в эту осень любви - наяву.

Задышу я её вдохновением
словно воздухом трепетных нег,
со счастливым души песнопением,
ускоряя за ними свой бег.

Ты уже... Снова в образе осени
демонстрируешь златый наряд
предо мною, улыбками просини
свой роняешь пленительный взгляд.

О, любовь ты, моя... Моя женщина
своим гребнем Любви расчеши
чувства сердца, души, как обещано,
в лоно счастье, молю, поспеши.


В.П.


     ЛЮБОВЬ МЯТУЩЕЙСЯ БЫВАЕТ...

Под впечатлением стихотворения
       Гридина Сергея "Любовь"
 
         
                * * *
 
Вчера читал о "минном поле"
                и о призвании Любви.
По сути - явной судьбы доле
                и вездесущем визави*.
 
В том правда, суть сказаний
                этих:
да и про куш, власть, исполать*.
Жизнь такова. В ней свои жести.
Не дай мне Бог их испытать.
 
Любовь мятущейся* бывает,
        (На минном поле ей - беда).
Поэт же это не скрывает
               и то, что значит лебеда*.
 
 
В.П.
 
*Визави - друг против друга.
*Исполать - хвала, слава.
*Лебеда - растение (сорняк).
 

*  *  *
Совсем рядом,
            у реки
шелестят берёзы...
Для кого-то далеки,
их не видят слёзы.

А они-то есть...
            Немало
льются в эту осень,
когда неба зрима
           просинь
ворожит у сосен.

Это я не раз видал,
даже любовался
тем, как луч небес
блистал,
до меня касался.

О, берёзоньки-берёзы
шелестят листвою...
Ходит гром, трепещут
росы
Там...Вдали,
           с грозою.


В.П.

*  *  *
Дали, дали... Далёкие,
близкие...
Багряные, высокие,
низкие.
Я о них  свои песни пою
и стихи, в разну пору,
творю.

А без них... Ну, никак,
невозможно.
Они - воздух, блажь,
жизни азарт,
когда
радостно или тревожно,
денно-нощно они нарасхват.


В.П.
 

          БЕЛЫЙ РОЯЛЬ...               

 
Вновь сажусь за свой белый рояль
клавиш ласково нежно касаюсь
и тает незримо куда-то печаль,
Шопена* творением я наслаждаюсь.
 
Под звоны весенних капель за окном
"Капли дождя"* исполняю с волненьем
в тихую,  лунную, дивную ночь
с особым любви предвкушеньем.
 
Звучат  рояля неги
                и кружит вальс "дождя*",
являя обереги,
                их повторить нельзя.
 
Играй... Играй... Звучи рояль
                на всю Земли округу.
Даруй душе просторы, даль,
                как истинному другу.
 
Шопена "Капли...", вальс "дождя",
как мелодичны, зримы звуки...
И, затаив дыхание, -  я слушаю тебя...
Не выдержать с тобою мне разлуки.
 
Я ощущаю нежный шум листвы
и звонкий стук дождя по мокрым крышам...
О,  вальс дождя - предел моей мечты,
его не раз хочу ещё услышать.
 
 
В.П.
 
*Фридери;к Шопе;н — польский композитор и пианист французско-польского происхождения.
*"Капли дождя" - выдающееся произведение Шопена.
*"Вальс дождя" - это произведение Ф. Шопен не создавал. Авторы - современные классики.


1-22 Весны капельки дождя...
Виктор Плут
                *  *  *

               
 
Барабанят по стеклу
              весны капельки дождя...
В такт мелодию выводят,
              вновь к себе меня маня.
 
Распахну - ка настежь окна
               светлой горницы своей...
Ведь уже мне до сна
         с криком первых журавлей.
 
Птицы вновь несут на крыльях
           любовь, негу, радость слёз,
чтоб звучали они в песнях
                у застенчивых берёз...
 
Дождик, дождик мой - весенний,
                пой рапсодию любви,
в разгар чувств и их пленений,
                на путь грёз благослови.
 
 
В.П.



1-22 Рад Вашему визиту...
Виктор Плут
                *   *   *
 
О, как же рад я Вашему визиту
с охапкой строк на певчий, в осень,
лад.
Он чем-то мне напомнил про
                трембиту
в краях, где звук всяк льётся без
преград.
 
Вчера в печаль вошла красна калина,
пора её осенняя пройдёт...
Об этом песню пела мне Галина,
которая всё суженого ждёт.
 
И, по весне, при первой же капели,
цвести на радость будут все цветы,
и первые подснежники, у ели,
являя в жизнь всё вещие мечты.
 
 
В.П.


1-22 Звучанье органа...
Виктор Плут
                *  *  *
 
 
Вновь я слышу звучанье органа,
его грустные ноты вдали...
Где-то там, за вуалью тумана,
где курлыкали в ночь журавли.
 
Расскажи мне, орган... В чём печали,
отчего и по ком льёшь тоску?..
Не по птицам ли тем, что кричали,
холодя мою, в осень, строку?..
 
Уже скоро слезами прольётся
дождевыми небес высота...
Боль моя в сердце вмиг отзовётся,
мрак наступит, в душе - пустота.
 
Ах, орган... Успокой ты аккорды*
- свои звуки высотных частот.
Снизь басы, их мятежны Конкорды* ,
взамен новых, пленительных нот.
 
 
В.П.

*Акко;рд  — одновременное сочетание трёх и более музыкальных звуков разной высоты.
*Конкорд (музыка)  — тип созвучия (из трёх и более тонов) в системе старомодальной гармонии.


1-22 Не любила...
Виктор Плут
                *  *  *
 
 
Может, ты меня и не любила,
а, что было... Кануло всё в сон.
Осень твои чувства остудила,
от былого слышится лишь звон...
 
Ты теперь совсем уже другая,
смотришь на всё как-то свысока.
Этим всяк смешна, внутри - нагая,
хаешь даже сини облака...
 
Только ты права, все виноваты...
Отчего же, вдруг?.. Поведай мне.
Вздоры твои явно глуповаты,
кому что споёшь ты, по весне?..
 
Я ль не был к тебе предельно нежен,
разве же когда-то был и груб?..
Чем же пред тобою, скажи, грешен,
неужель не мял я твоих губ?..
 
Да, что было... Было... То уплыло...
И жалеть не стоит ни о чём.
Брег любви злобой твоей размыло,
потому давно, как не вдвоём.
 
В.П.(ЛГ)

 
 1-22 Свеча...
Виктор Плут
Под впечатлением одноимённого
                стихотворения
Натальи Ермиловой Бражниковой
                "Свеча"
 
                *   *   *
 
 
Свеча Ваша жжёт мою душу...
В горле ком... Слезы нет,
                а я тужу...
Что-то просится сказать...
                Силы нет.
Завершить, то ли бросить
                сонет*?..
 
 
Ах, не плачь ты как горько,
                свеча,
боль твоя, как моя - горяча.
Чуть остынь... Поостынь,
                неспеша...
Пожалей... Едва дышит душа.
 
 
Аль, не слышишь меня?.. Всё
                горишь...
Вновь молчишь, к себе взоры
                манишь.
Вся в печалях, я вижу,
                дрожишь.
Ах, по ком так уж шибко
                грустишь?..
 
 
Коль горишь, то развей ночи
                тьму,
словно жизни моей кутерьму...
Дай ей света в ночной тишине,
поклониться позволь тебе, мне.
 
                ***
 
О, прости... Я расстроил тебя...
Ты заплакала с дрожью, свеча.
Ах, прости же меня... Я, любя.
Коли  скоил* не то, сгоряча...
 
 
В.П.
 
*Сонет - стихотворение в 14 строк из двух четверостиший и двух трёхстиший.
*Скоил - совершил.



1-22 Эй вы, кони мои...
Виктор Плут
    Навеяно стихотворением
               Александра Киян
            "Ты покрепче держи"
 
 
                *  *  *
 
Эй, вы кони мои, привередливые...
Мне позвольте пришпорить вас.
Криком стёганным, дабы спесивые,
вы меня унесли с чужих глаз.
Плетью слов я ударю по воздуху
так, чтоб чуяли крик моих чувств
и по первому, хриплому возгласу
прыть свою довели до безумств.
 
Я от них, как и вы, ошалею...
Но, без дури лихой, чумовой.
Лишь на чуточку вас пожалею,
плеть взмахну над своей головой.
Вы же, кони, - шальные, залётные
бег ускорьте с ветрами степи
в эти зимние дни бесноватые,
не сойдите с судьбы колеи.
 
А, потом... Лишь потом...
                Чуть помедленнее
норов сбавьте, сойдя на аллюр*,
а затем можно и поспокойнее,
помня то, что я вам не каюр*.
На прощание дам много проса*,
напою, обласкаю любя.
В благодарность дам вольную вам...
                Без вопроса,
чтоб слезами не лить на себя...
 
                * * *
Распрощаюсь так с вами... Залётные...
Кони, кони мои... Привередливые.
Разве ж вы для меня беззаботные,
коль по жизни лихи, несусветные*.

 
В.П.
 
*Аллюр - способ хода, бега лошади (шагом, рысью, галопом, иноходью, в карьер).
*Каюр - погонщик собак или оленей, заряжённых в нарты.
 *Просо - хлебный злак, из зёрен к-рого делают пшено.
*Несусветный - крайний в своём проявлении, невообразимый.


 
1-22 Давай начнём сначала...
Виктор Плут
На стихотворение Надежды Корн "А я тебя любила..."

                *  *  *

Об этом же тебе писал, но ты не отвечала... Давай... Давай же, как тогда, мы всё начнём сначала...

Скажи же мне, - зачем мы вдруг расстались. На годы друг от друга разошлись. Неужто наши чувства все распались. В какие реки они быстрые влились?..
Ну, что же ты молчишь?.. Мне ранишь душу. А за окном дождь льёт тоску, печаль.
Я по тебе украдкой тяжко тужу... Сквозь слёзы не видать мне твою даль?..

Скажи же мне, где ты, в какой сторонке?.. К тебе на крыльях ветра прилечу... К той самой, мною избранной девчонке, которой вновь желанным быть хочу.



В.П.


   1-22    МНЕ СКАЖИ, ЗИМА...
             

Мне скажи, зима, доколе
будешь землю ты томить.
Глянь ка... Реки все в неволе,
льдом не смей их бременить.
Не давай быть твоей жертвой,
твой сносить нещадный хлад.
С ним уныло, пусто, мёртво,
холодит твой даже взгляд.

О, весна... Приди скорее,
оживи природу  грёз,
дай ручьям, молю, свободу,
у замёрзнувших берёз.
Жизнь вдохни цветам и древам,
посели птиц по лесам,
дай распеться сельским девам,
ширь подай их голосам.

Ты же ветр подуй скорее
теплоту в родной мой край...
Да, смелее... Пободрее,
глас* мне свой, без слов, подай.
Распусти снега и льдины,
цвет весенний помани,
белоснежный, без седины...
Меня правильно пойми.

Стать хочу я в чистом поле
свежим воздухом дышать.
Себя чувствовать на воле,
солнца луч  слезой смущать.
И он, знаю, заблестит
после хладных угнетений,
мне о счастье возвестит
в час весенних треволнений.


В.П.

   1-22    ВЕСНА...
 

До чего же прекрасна, весна!..
Без конца и без краю она.
Ей, одной, столько од посвятил...
С этим счастьем живу... Ею жил.
В настоящем и прошлом - забава,
белоснежна цветеньем мечта...
Ей придумал я имя - Любава,
чтоб приветствовать звоном щита..

За неё ж надо всяко бороться,
а иначе укатит  с другим...
Быть, как все ей нисколько неймётся,
без любви жить не станет с чужим.

Принимаю весну за удачу...
Неудачу сбиваю с плеча.
Ото всех, в лоне  грёз... Нет, не плачу,
только разве, лишь чуть, сгоряча.
С ней веду бесконечные споры
и за это ругаю себя,
за, порой,  воспалённые взоры,
свои чувства любви теребя.


В.П.



1-22      * * *

Неужто это мои вздохи?..
Сутула ночь... Слезит свеча
и снова те же кротки охи
доносит эхо, сгоряча.

И сердцу жалобно... Тревожно...
Глушь ночи давит на виски.
Сдержать их боли невозможно
в час одиночества, тоски.


В.П.


1-22   * * *

Неужто зрею розы Леля?..
Их цвет меня вовсю пленит.
Мой взор любви весь день
лелея
к любимой девушке манит.

Так будь, судьба, к Ней
благосклонна,
Любовь пред мною, -
не притворна.
Она для счастья создана,
богатством чувств и нег
полна.


В.П.


1-22   МАДЕМУАЗЕЛЬ...

Мадемуазель... Позвольте ручку...
Через ручей Вас проведу.
Держите крепче к себе жучку...
Ах, мы уже все на виду...

Заметны Ваши мне смущенья,
под трепет чувств и нег души,
и благородного волненья...
Ах, до чего ж Вы хороши...

Улыбка Ваша, - безупречна,
изящна милой простотой.
Вы - светоч жизни... Первовстречна,
став моей радужной мечтой.

Я полюбил Вас нежно, страстно,
другой, как Вы, мне не найти.
Позвольте чувственно и властно
к Вам ангел ближе подойти.

Обнять желает мое сердце
Цветок Любви, - мадемуазель.
Немедля... Здесь, на этом месте,
Влюбился я... Ах, неужель?..


В.П.


1-22   *  *  *

Плывёт в закат красной луна,
рассвет вот-вот, гляжу, настанет.
Уже чуток заря видна,
ночь на виду волшебно тает.

Неописуема картина...
Её никто не повторит
там, где златых полей равнина
свой Мир, мятущийся, творит.

И я, юнец любвеобильный
бегу... Лечу над полем грёз
навстречу счастию, умильный
с потоком

В.П.


* * *
Не сновиденье это. Мне поверь, а явь
и с этим, я прошу, не стоит спорить.
Свой ум, из-за напраслин, не дырявь
иначе можно многое испортить.

В.П.

* * *
В красивых словах одна только игра
и она мне совсем не по нраву.
Довольствоваться лучше бы ходом пера,
в стихах, для души, находя всю забаву.


В.П.


* * *
Ух ты, ветренный сегодня
с утра зимний ветруган.
Гудит... Воет... Преисподня*,
чем-то схожий на канкан*.

Не по нраву мне всё это,
явно тянет на беду.
Совсем рядом, а не где-то,
вот же он, весь, - наяву.

Что же я могу поделать?..
Ветер мне не одолеть.
У стихии нет предела...
Неуёмна круговерть.

Вот бы, ветер, был днём прыток
во саду, у маргариток.
Ну... И, пусть, что он проказник,
зато - добрый, словно праздник.

О, да он уже хохочет,
явно что-то сказать хочет...
Ветер весел... Вот те на...
Улыбается весна!


В.П.

*Преисподня - то же, что и яд.
*Канкан - род эстрадного танца с нескромными телодвижениями.


2-22 У РЕКИ ДУША ДЫШАЛА...
               
 
У реки душа дышала
свежим воздухом утра...
А как солнышко блистало!..
В тот же день, как и вчера.
Это надо было видеть
и, конечно, ощущать,
чтобы чувства не обидеть
всё, как есть, в стихах
вещать...
На луга туман ложится,
сень* таинственна, как
мгла...
Неужель она мне снится?..
Ночь... Как вдруг прийти
смогла?..
По-иному задышала
моя, осенью, душа,
когда с нею зашуршала
листва, чувства вороша.

В.П.

*Сень - то, что покрывает, покров.



2-22   ЗОВ ЛЮБВИ...

               
 
Печаль ночи моя светла,
на мглу тоски лишь, чуть,
похожа.
Такою быть не раз могла.
Жаль, что не часто ко мне
вхожа.
Она не мучит, не тревожит
меня присутствием своим.
Напротив, с радостью
возносит
мой зов любви, как херувим*.
 
 
В.П.
 
*Херувим - в христианской мифологии: высший ангел.