У деревьев выросли рога
в ночь тревожной зыби межсезонья.
Можно разглядеть, как в три стежка
вышит остов корабельных сосен.
Кажется, что высохший настил
прошлогодней хвои под ногами
вычесан из чьей-то бороды
или гривы солнечных сомнамбул.
Кажется, что стуком каблуков
на крутом подъёме переносиц
бьётся боль мигрени из-под лбов
бывших великанов полуоси.
Кажется, что видно далеко:
нет же крон ни лиственных, ни снежных.
Крепко скованная медь веков –
круг фонарной янтари и нежи.
Круг висит над частоколом дней –
линией неправильных верхушек,
жёлтое дупло ночных огней
слеплено из летних свар лягушек.
Или это тёпленький кругляш
– так прогрет, что, кажется, бессмертен –
той монеты, что к окну, смеясь,
приложили дети вроде Герды?
О луне, луне
© Copyright: Яра Мар, 2021
Свидетельство о публикации №121102406589
Свидетельство о публикации №121102406589
Рецензии