Жизнь проходит понарошку.
Я уже не верю свету.
Ветер спит облезлой кошкой
у обшарпанных дверей.
Осень дождиком продрогла.
Скоро будут, по секрету,
холода. И свет в окошке
у товарных пустырей.
Фонари скрипят устало.
Паровозы дремлют тихо.
Если вспомнишь, будет лихо
про былое вспоминать.
Снова думаю о малом.
В книге мёртвая гвоздика.
И на полке, где светильник,
пожелтевшая тетрадь.
Запишу ещё немного.
Ведь недолго, если думать,
сколько снова повторится,
и приснится снова вновь.
Постою. Ведь стоя лучше
про себя во тьме молиться.
И надеяться, что будет
жизнь, а может быть, любовь.
Любовь
© Copyright: Поветкин, 2021
Свидетельство о публикации №121102406586
Свидетельство о публикации №121102406586
Рецензии