Меньше пальцев на длани, чем видевших,
Как рождается в небе заря,
Из каких уголков, разобидевшись,
К нам является хлад января.
Как потом ручейками звенящими,
Оживает и дышит весна,
Мы бываем в Италии чаще-то,
Чем себя отлучаем от сна.
Пусть нас мало - на пальцах сосчитаны,
Но заслышав пчелиный полёт,
Громыхая ногами по рытвинам,
Мчимся видеть, как солнце встаёт.
А потом вдохновенною строчкою,
На бумажном клочке, между дел,
Запятыми кривыми и точками,
Завершить, рассказать что хотел.
Может быть, удивившись, тогда же ты,
Что есть мир необъятный вокруг,
И что пахнет он тмином и мятою,
Позабудешь о мелочном вдруг.
Знаю, если считать миллионами,
Всех, кому где витрина, там мир
Иллюзорного блага с иконами,
Всё иное – убогий трактир.
Меньше пальцев на длани, чем видевших...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121102405299
Свидетельство о публикации №121102405299
Рецензии