Заранее предсказуемый финиш

Под уже построенный на планете жизненный формат
Ты создаешь собственную, оригинальную бытия версию.
Как правило, из этого получаются сплошной хаос и ад:
Которые по логике и абсурду не попадают ни под одну придуманную человеком конфессию.

А потом твоя модель рушится с хрустом,
Ломая радужные ожидания и веру в дружественный социум.
И ты пытаешься спасти голову и сердце
не менее жестким и неприятно пахнущим дустом.
И понимаешь, что внешний анализ
и поверхностные прогнозы - такой же бесполезный и отравляющий мозг опиум.

А дальше заходишь в глобальное людское меню и выбираешь героя:
Что теперь будешь носить, говорить, кого любить, —
С целью сравнительно долгую хронику прожить
И затем официально назвать «всё это» Тотальным Отстоем.

Теряешь себя, друзей, снисходительно «близких» и «родных», животных, работу и миссию...
Три раза в год планируешь скинуть настройки до базовых.
Пробуешь новые амплуа:
Уже радостно и по-трансформерски покрушив чужие города
И даже помяукав кому-то послушною всепонимающей женщиной-кисею...

И... после всех этих зверских уровней
заранее предсказуемого финиша
наступает Тишина.
Самая черноротая, чернодырная и чернодумная,
Разрущающая окружающий мир до молекул и атомов...
«Всё познается в сравнении.
Если второй даты под портретом нет, то остальное - мелочи!» поют из фейсбучного окна.
А ты смотришь в зеркало, тонешь в своих рыдающих прошлым глазах
И застываешь на долгие месяцы безчувственной статуей.

Вернувшись из многолетней ретритной спячки ты... забываешь.
И вновь... в уже созданный кем-то модельный столп бытия
Свои собственные, фирменные разноцветные кирпичики продеваешь.

Строишь башенку.
Догоняя уставшими мозгами и выжженными эмоциями кем-то осознанную реальность.
И ничего страшного,
если этой нелепой и дурацкой конструкции придается теперь некая поэтичная брендовая фатальность.

Нет глобальных секретов.
И мудростей эликсирных нет.
Как жить, во что одеваться, о чем говорить
и с кем под дождем бродить с гордо выбранными своими решениями.
Зря обращаемся к девам, буддам, деревьям, ищем в туннелях дополнительный свет.
И бьем челом на каменных святых полах с извинениями и прошениями.

Космос - внутри.
Из него плывут «те самые» божественные и вожделенные человечеством волны.
А мир - лишь его тень, размноженная миллионами версий и продолжительностью, скажем, в двадцать семь тысяч лет.
Спасибо, Бог.
Теперь мой отчет о проделанной за подаренные Тобой 456 месяцев работе - полный.

Ksena Plata ©