Реплика о творчестве...

Футы-нуты, лапти гнуты, удивил, так удивил! В свежачок переобутый наследил, как насорил! Каждый мнит себя поэтом, а поэт, ну что поэт, разве он владеет светом, или миром, вовсе нет! Он собой владеет редко, не умея пыл унять, он над словом, как наседка, не готов его терять. Он обхаживает рифмы, ищет  белые куски, хороводит, колобродит и сдыхает от тоски. Нестабильный, и ранимый, полумертвый но живой, наш поэт непобедимый редко дружит с головой. Он питается нектаром, пьёт и курит день за днем, и как кратер пышет жаром, если что-то не по нём! Очень сложная натура, иногда совсем без кожи, иногда такая шкура, крокодиловой дороже.  Иногда умом владеет, чаще шариковой ручкой, лепит рифмы, как умеет, оставаясь самоучкой. Что поэт?  Он самомненьем не силен, не обделен, ищет слово, ищет рифму, сам себе Пигмалион. Сам себе ваяет глыбы, отсекая в них углы, вы и сами так смогли бы от метлы, до похвалы. У поэта есть заначка неиспользованных слов, и нелегкая задачка факты  выпутать из снов. Он ведь лирик по натуре, фантазер и демократ, навыдумывает столько, что и сам потом не рад. Но иной поэт заноза, вроде бы не чужд таланта, но никак в виду прононса, не похож на музыканта. На своём чирикать складно бог ему велел с рожденья, но обидно и досадно, он плевал на наставленья. Что бы проще, изъясняйся без акцента и икоты, не хами и не кривляйся, может и заценит кто-то.  Только что-то в нем сломалось и бедняге не понять никому не удавалось необъятное объять. А за кубки, за признанье, за перо, конверт и шпагу, распинаясь перед нами ни к чему марать бумагу.  Я пишу от удивленья, сколько в нас порой дерьма, и ни капельки сомненья, то-то, горе от ума!