охотник

Если он пишет - читает десяток жен,
все - по-живому, отточенно-обострённо.
Каждая думает - он хорошо сложён,
статный, высокий. Как было бы хорошо
по вечерам снаряжать для него патроны,
чистить его ружьё.
Он же не спит, вообще не смыкает глаз.
Слово за словом - и ориентир пристрелян.
Жены читают. За окнами бродит мгла.
И до рассвета, гуляя по их телам,
пальцы выводят трели
воображения. Вот бы он взвёл курок...
Стать бы под выстрел, служить бы ему мишенью.
А не охотится, это какой-то рок.
Только рифмует. Но всё это так старо.
Темень за окнами. Темень скрывает тени,
что начитались впрок,
просто по горло, по самое не хочу,
всё бы им спорить - которой ходить в любимых.
Пищу готовить, впотьмах зажигать свечу -
может для выстрела станет светлей чуть-чуть.
Он не стреляет мимо.
Пишет и думает - лучше бы рассвело,
жены не спят, всё читают напропалую.
Кто же из них мне подарит своё тепло,
как бы мне выбрать единственную не злую,
ту, что глаза мне закроет и поцелует,
и поцелует... в лоб.

20.12.2013