Русь

Нет русских злее, нету их и добрее.
Больше гонимы, наверное, лишь евреи.
Вряд ли об этом кто-то решится спорить:
Сколько мы сами себе причиняли горя!
Нету на плоти Руси места без раны,
Хоть начинай ты с опричнины или ране.
То ли вожди бывали у нас недужны,
То ли на свет родились никому не нужны:
Горе, лучина, лапти да жбан сивухи,
Из развлечений – лишь с ходу заехать в ухо.
Как мы давили гениев, что рождались –
Тех, кто повыше душой хоть самую малость!
Вновь и вновь поднимались тут исполины –
Землям иным хватило бы и половины…
Снова трещали, как под цепом солома:
Плетью обух неизживный как переломишь?
Век бы кряхтеть и тужиться, сердце муча,
Лишь впереди нам надежды бы светлый лучик:
Если не нам, так детям – да хоть бы внукам! –
Жить бы полегче, без той неизбывной муки.
Кто за свободу – тот же и Стенька Разин –
Живо на плаху, дабы иcтребить заразу.
Испокон веку так на Руси сложилось –
Коль не чужинец, так свой тебе тянет жилы.
Да и теперь намного ли стало лучше?
Жизнью червей прозябаем в навозной куче.
Даже земля, и та в посторонних лапах –
Как умудрились её навсегда захапать?
Только не стоны – песня летит под небом,
Скудная, словно убогий обед без хлеба.
Я её слышу, я её тоже знаю –
Тяжкая, грустная, но до чего родная…