О боли

То ли мир в октябре стал немного больше,
то ли осень – время считать ошибки.

...во дворе вчера торговали болью,
как морковкой и яблоками с машины.

Пара стрёмных типов у подъездной арки
в мегафон орала и спать мешала:
пять мешков покупаешь – шестой в подарок!
Первоклассная боль! Ваша и чужая!

Подходи, налетай, урожай отличный,
куча новых сортов на полях созрела.
Есть военный «салют», пандемийный «личи»,
есть и классика – «массовые расстрелы».

Хочешь – ешь, хочешь – пей, хочешь – режь на части,
хочешь – выжми сок или жарь на гриле.
Потому что людям не нужно счастья,
как бы люди об этом не говорили.

Ну а нужно, чтоб тяжело и остро,
чтобы адреналин изломал всё в теле,
чтобы в страхе в шкафы убегали монстры,
чтоб не знать, что ещё с этой болью делать.

*
А я вышел в рассвет и туман холодный,
в шорох листьев осины и гомон птичий,
А я боль собрал на глухом болоте, –
переспелую больку, лесную дичку.

Вплёл её в венок из сосновых веток,
и сложил ей костёр из листвы и стали,
подарил её свету, огню и ветру,
и она сгорела, а я остался.

Я нашёл слова под покровом пепла:
ничего, ничего, всё пройдёт, не бойся.
И я шёл и пел, и болото пело,
и, – ты веришь? – нигде не осталось боли.

И пожухший малинник мой след запутал,
и над ним качались рябины-свечи.

Я даю тебе слово: ещё всё будет.
Боль закончится. Боль не бывает вечной.