Сказка. Союз скрижали... и печали

 

Злая сказка. «СОЮЗ СКРИЖАЛИ» и печали.


-=-=-=-=-=-


Творят, не маясь майскую грозу
стихами прозы, не ради позы –
поэзия срывает джека пот;
читателю испить стихов компот.
Но – как словцом запрячь грозу в строку,
чтоб с миру в дом втянула денег воз?
Включают вдохновение и мозг
борцы за миф, мол, на Парнасе мир
и пир мимоз, а там бои меж грёз.
Блаженны единицы, водицу
мнут и мнут тупицы, а наглецы,
коль молодцы нацедят в скляночку,
как говорят амброзии нектар
и рифм гектар, наполнит баночку.
Ох, мнёт эротика аллюзией,
иллюзии с эрозией идей,
жжёт эпатажем муза слово в кэш,
богема катит трэш, а для людей
зауми маракеш и... книжица.

Спасай коллизии светотеней,
«Союз скрижали» – лужица молвы
шипящая строкой яиШницы:
луна в окне, конфеты на столе,
уж полночь близко, а Бегемота
нет. Котяра воспарил, да низко,
забыл уют и миску, обормот.
Как ночь – невмочь, и прёт к дворцовой, льнёт
к дворовой киске драным боком кот.
В «Союз скрижали» идут в печали
Наш, Хер, Добро и Веди с Ять, а мать
стихов Глаголь ершит. О чём стихать?
Унылое давно. Одно уволь,
лишь моль и ноль копать. Где соль вспахать?
Укажет не народ на белочку,
а бабочка при власти или вор.
Везде откат; поэт и адвокат,
и прокурор, а нет, царёв багор.

О, бесподобен царь! В его речах
холодных молний жар на облаках:
тому дворец, тому дворца крылец,
а вот ему, ему, ему... Песец.
Вокруг песцы и хочется в пески,
но совесть говорит: Погодь, не ссы.
Песец влезает в рот, щекочет, и...
давит уши, и колется в глаза.
В любые времена песца меха
по пояс – до верёвки-кушака.
А нынче, брат, так чешется рука,
видать туда, в меха, забралась вша,
до крови падкая, как всяка лжа.
А со стены грозит царёв указ:
Проказы вши во лжи, хоть как – не тронь,
коль тронешь, отовсюду душит вонь!
Бог прослезился и – удалился,
но ангела умишком кроткого
с мешком-дворцом поэзии послал,
тот с бесом в карты муз и проиграл,
а после на Парнасе пил, да спал.

Копытцем бес лягнул Парнас, рыгнул
на поэтическую ипостась,
послал  благое вдаль не торопясь;
листал-читал царёв указ и пил
поэтик уксус-квас. Лилась слеза
стихами грёз, а Бес смеялся всласть:
Поэзия!.. В ней славят беса власть.
Муз, по ранжиру отбирал, взирал,
и каждую за попу лапал, до
бесстыдства развлекался, целовал.
Вдруг зачесалась, защипала бровь,
подумал, среди муз нашёл любовь.
Поднял копыто, ткнул и – прямо в глаз.
О, чёрта мать, звереют чувства враз!
Бес в ярости всех муз рогами смял,
и на столешницу гурьбой загнал.
Ох, музы испугались – верещат,
амуры предлагают и лезут
к бесу на колени и так, и сяк.
Бес с крылышек поэзию скребёт,
а после крылья обрывает и...
Отпускает. Бескрылая, сколь мочь
бежит. Куда? Не знает, лишь бы прочь.
Скакнёт под потолок, а сверху: Хлоп!
Размазана в пятно, ну прям, как клоп.
Орут и скачут музы – стадо блох.

А может мир поэзии, не плох?
Да – бес гуляет, коль уходит Бог.
Так ведь тогда и музы вместо блох.
Коль причесать, мирок стихов пригож;
поэт хорош, в стихи читатель вхож,
поэт, как бог, а кто не понял – лох,
порой наоборот, но кто ж поймёт
толпу хитрющих рож и хилых грёз;
там вдохновенье курит, скачет, спит...
И вдруг – парит и тихо говорит:
Ну что, дружок, стишок-то бородат.
Ты, для богемы демиург стократ!..
А для людей – хорёк: вонюч, лохмат,
хотя... везде найдётся нравом брат.


-=-=-=-=-=-

Вариант2.
/Кастрированный до 3000 знаков с пробелами./

---

Творят, не маясь майскую грозу
стихами прозы не ради позы –
поэзия срывает джека пот;
читателю испить стихов компот.
А запрягать словцом грозу в строку,
чтоб с миру в дом втянула денег воз,
включают вдохновение и мозг
борцы за миф, мол, на Парнасе мир
и пир мимоз, а там бои меж грёз.
И мнёт эротика аллюзией,
иллюзии эрозией идей,
жжёт муза эпатажем слово в кэш,
богемы катит треш, а для людей
зауми маракеш и... книжица.

Спасай, коллизия светотеней
«Союз скрижали» – лужица молвы
шипящая строкой яиШницы:
луна в окне, конфеты на столе,
уж полночь близко, а Бегемота
нет. Котяра воспарил, да низко,
забыл уют и миску, обормот.
Как ночь – невмочь, и прёт к дворцовой, льнёт
к дворовой киске драным боком кот.
В «Союз скрижали» идут в печали
Наш, Хер, Добро и Веди с Ять, а мать
стихов Глаголь ершит о чём стихать.
Унылое давно. Одно уволь,
лишь моль и ноль копать. Где соль вспахать?
Укажет не народ на белочку,
а бабочка при власти или вор.
Везде откат; поэт и адвокат,
и прокурор, а нет, царёв багор.

О, бесподобен царь! В его речах
холодных молний жар на облаках:
тому дворец, тому дворца крылец,
а вот ему, ему, ему... Песец.
Вокруг песцы и хочется в пески,
но совесть говорит: Погодь, не ссы.
Песец влезает в рот, щекочет, и
давит уши, и колется в глаза.
В любые времена песца меха
по пояс – до верёвки-кушака.
А нынче, брат, так чешется рука,
видать туда, в меха, забралась вша,
до крови падкая, как всяка лжа.
А со стены грозит царёв указ:
Проказы вши во лжи, хоть как – не тронь,
коль тронешь, отовсюду душит вонь!
Бог прослезился и – удалился,
но ангела умишком кроткого
с мешком-дворцом поэзии послал,
тот с бесом в карты муз и проиграл,
а после на Парнасе пил, да спал.

Копытцем бес лягнул Парнас, рыгнул
на поэтическую ипостась,
послал  благое вдаль не торопясь;
листал-читал царёв указ и пил
поэтик уксус-квас. Лилась слёза
стихами грёз, а Бес смеялся всласть:
Поэзия!.. В ней славят беса власть.
Муз, по ранжиру отбирал, взирал,
и каждую за попу лапал, до
бесстыдства развлекался, целовал.
Вдруг зачесалась, защипала бровь,
подумал, среди муз нашёл любовь.
Поднял копыто, ткнул и – прямо в глаз.
О, чёрта мать, звереют чувства враз!
Бес в ярости всех муз рогами смял,
и на столешницу гурьбой загнал.
Ох, музы испугались – верещат,
амуры предлагают и лезут
к бесу на колени и так, и сяк.
Бес с крылышек  поэзию скребёт,
а после крылья обрывает и...
Отпускает. Бескрылая, сколь мочь
бежит. Куда? Не знает, лишь бы прочь.
Скакнёт под потолок, а сверху: Хлоп!
Размазана в пятно, ну прям, как клоп.
Орут и скачут музы – стадо блох.

А может мир поэзии, не плох?
Да – бес гуляет, коль уходит Бог.
Так ведь тогда и музы вместо блох.
Коль причесать, мирок стихов пригож;
поэт хорош, в стихи читатель вхож,
поэт, как бог, а кто не понял – лох,
порой наоборот, но кто ж поймёт
толпу хитрющих рож и хилых грёз;
там вдохновенье курит, скачет, спит...
И вдруг – парит и тихо говорит:
Ну что, дружок, стишок-то бородат.
Ты, для богемы демиург стократ.
В миру – шнурок: иль крепок, иль  лохмат.
Хотя... без врак, кому-то стихобрат.



-=-=-=-=-=-


23.10.2021г


-=*(36)*=-