Сто первый километр за окном.
Платформы всё разрушенней и гаже.
Провинции в свечении дневном
Лишь снятся уголки столичной блажи.
Торгаш в вагоне вертит резво нож,
И шокер, говорит, - огонь вещица.
На гопника матёрого похож.
Он предлагает всем вооружиться.
Смеются урки с тамбура хитро,
Травмат из них покручивает рыжий.
Здесь в карманах у каждого перо,
Кто в подмосковной гуще хочет выжить.
Проходит мимо урков музыкант.
Патлатенький, втихую, осторожно.
Смеются в след ему : "Вот это франт!
Слышь, Круга знаешь, клоун придорожный?"
Пройдётся по проходам полицай,
Бандит пузатый урканов не хуже.
Сеть пропадёт, а за окошком край
Совсем уж дикий пролетает в стуже.
Сойду в полях, походный рюкзачок.
Оборванный и святый как миссия
За мной в тулупе выйдет старичок
Как отраженье проданной России.
Сто первый километр
© Copyright: Ксения Лесневская, 2021
Свидетельство о публикации №121102304116
Свидетельство о публикации №121102304116
Рецензии