Родная семья

Блаженной памяти брата Юрия

Дом родимый, родная семья…
Разве есть на земле что-то большее?
Вновь крылатая память моя
переносит в далёкое прошлое.
В нём полно приключений, чудес.
Все такие родные, хорошие…
…Только-только зардел край небес
над Днепром, по-над древнею Оршею –
и уже я не сплю. Глядь в окно:
во дворе ни души – рановато…
И хоть мамка ворчит, всё равно
вмиг куртёшку накину и – к брату!
Недалече – в соседний подъезд –
он живёт там, в квартире отдельной.
У него – ни подруг, ни невест –
сам-один, молодой и бесцельный.
Дверь коленкой поспешно толкну
(а в руках ароматный гостинец)
и замру у дверей: ну и ну!
Не жильё – настоящий зверинец!
Пять собак, пять котов и лиса,
и котёнок играется с мухою.
На буфете таращит глаза
старый филин, ерошась и ухая.
Не квартира – а Ноев ковчег!
И хозяин храпит преспокойно.
«Есть ли тут хоть один человек! –
я с порога кричу беспокойно. –
Сколько буду стоять с пирогом?
Забирай! Испекла тебе мамка!»
И братишка, проснувшись – бегом! –
а на теле трусы лишь да майка.
И такой он смешной и худой!
А вокруг него звери и птица.
Разве можно девчонке какой
в бестолковца такого влюбиться?
Любит мамка да папка, да я:
много в нём, бесшабашном, хорошего.
Дом родимый, родная семья…
Разве есть на земле что-то большее?