Поэтка
Под росчерки простуженных комет
Она спускалась в розовый рассвет,
Где тени нет, и смысла тоже нет,
А хочется писать куда попало,
Неважно что – завет или навет,
Иль в сумраке альковном силуэт,
Поскольку строчек не бывает мало.
Метафоры, эпитеты, салют,
Бывает, есть волна – так вовсе прут,
В ночной тиши выстраивать уют,
Нанизывая рифмы на кинжалы,
Уже не важно, кто в натуре крут –
Не важно, кто там Цезарь, а кто Брут,
В полёты стихословия зовут,
И значит, что не все еще пропало.
Под хохот сов и заполошный мат
Она вернулась в розовый закат,
Никто, нигде, ни в чем не виноват,
То лишь стихов отравленное жало,
То, что в душе рождает листопад,
Смеженье снов, обилие карат,
А милый-то, увы, совсем не рад.
Алела даль предчувствием фингала…
Свидетельство о публикации №121102204863
Светлана Ласкова 27.10.2021 16:48 Заявить о нарушении
Илья Бестужев 28.10.2021 00:29 Заявить о нарушении