Словам не хватило бумаги...
И стали как птицы слова.
О счастье, о свете, о благе.
Теперь их удел – синева!
В них вёсен грядущих пометы.
В них звонко поют соловьи.
И, если их слышат поэты,
То строки слагают свои.
Свидетельство о публикации №121102204809