Нет идеи нет смысла
Только тупая форма
Ради себя самой
Воспроизводит жизнь
И не является таковой
Мне уже не пережить
Эту пошлость
Я могу только созерцать
Как ветер подметает площадь
И заглядывает в мою тетрадь
Он конечно не поймет ни строчки
Ведь он с севера
С Карело-финских широт
Подглядывает из за спины
Стараясь вырвать из рук блокнот
Что ж он Имеет на это право
Ведь он слышал подлинные стихи
Те что сочиняет солнце
И те что поют моряки
***
© Copyright: Кирилл Аристархов, 2021
Свидетельство о публикации №121102204106
Свидетельство о публикации №121102204106
Рецензии