Октябрь

Кто гриппом, кто короной...
Я ж болен октябрём:
Почти не сплю,
Пишу, пишу...

И шёпот листьев на земле,
И завыванье ветра во дворе,
Тогда особо тяжело...
Вот так - покою не дано...

Я понимаю Вас, Есенин,
Хоть между нами пропасть лет:
Гитары струны зашумели,
На свет рождается куплет.

И мало в этом деле смысла,
Но автор хочет быть любим,
Он пишет, пишет, и напился...
Октябрь... ты меня убил.


Рецензии