Серебряный клин

Какое вязано-мягкое небо, какой белый снег...
Какая грусть, растворённая в каждой растаявшей капле.
Вниз катится солнце, хрустя перволёдком в своей колее.
Стеклянные вербы склонились к реке, как уснувшие цапли.

Ты смотришь в окно между линий октябрьских слёз
На стаю больших облаков из некрашеной шерсти.
Проспект еле слышно ворчит, стук трамвайных колёс...
И эхо (серебряным клином) на юг улетающих песен:

"Как много желающих в ботах пройтись по душе.
Как мало живых, настоящих — не «липких», не «скользких» ладоней.
Как много цитат, наспех где-то отхваченных, пошлых клише.
Как мало подаренных звёзд (просто так)... — настоящих Историй...

Как много за масками «я»... раскоряченных эго.
Как много картонных, нарезанных наспех салютов.
Как мало ромашек, свои лепестки отдающих под снегом.
Как много продуманных в лжекороли потаённых маршрутов".

А Там, высоко — в кабинете, из света согнув журавля,
Бог тихо его отпустил, написав на крыле:
"Ты сразу поймёшь: «Вот он — мой». Он безбуквенно скажет: «Моя», —
Сняв иней с солёных ресниц. Босиком... Тишина... «Мэйд ин Лето»".

(G Sh)