Я не поэт. Я подмастерье слова.
Поэты умирают в тридцать семь.
Но тем и счастлив снова я и снова,
Что я с трех раз не умер насовсем.
Из-под надгробий мрачного Аида
Я пробивался к свету, как ручей.
То не были попытки суицида,
Ни покушения, ни заговор врачей.
Сам подвергал творенье Божье риску.
Лишь перед Ним я чувствую вину.
Раскаявшись, я дал Ему подписку,
Как о невыезде в соседнюю страну
Уже в вине, как прежде, не тону,
А подхожу к нему с мензуркой мерной,
Тем самым огорчая сатану,
Которым был отмечен в службе верной.
Мне говорил большой поэт Асламов:
«В твоих стихах нет «мяса», нет труда!».
А я подумал: «Вот она, реклама -
Бессильны перед легкостью года.»
Я не поэт. Литературных курсов
Нигде и никогда я не кончал.
А кто назвал поэтом – дело вкусов.
Я всяких чудаков в пути встречал.
23 ноября 2018
Я НЕ ПОЭТ
© Copyright: Юрий Улановский, 2021
Свидетельство о публикации №121102203028
Свидетельство о публикации №121102203028
Рецензии