Живёт поэт, бумага -ручки,
листок так ждёт, давай -пиши
Сегодня, вынуждены строчки,
но отлетают от души.
На том листке проступят капли,
как будто дождик льёт с утра..
а вот то озеро и цапля..
и те, прекрасны вечера..
вдруг ноты вытянутся клином,
и в них прощальный журавель..
кричит для нас, о чём-то главном..
на сердце вдарит ..дверь с петель..
Я что-то здесь не понимаю,
запальчиво, но напишу..
как будто вновь иду по краю..
всё мимо дома, всё грешу...
Когда нибудь строка иссякнет,
и стрелки на часах замрут...
и вот уже та дверь...так звякнет,
и ангелы за мной придут..
Поэт
© Copyright: Свиридова Людмила Викторовна, 2021
Свидетельство о публикации №121102203003
Свидетельство о публикации №121102203003
Рецензии