Сам...

Я чувствую себя везде одиноко.
В толпе людей и в полуночном тумане.
Под светом солнца, пеньем леса,
Под плачем ветра и артиллерией дождей.

Я чувствую себя глупцом, придурком,
Не знающим смысла бытия;
Не знающего меры в смехе,
Не знающего, в общем, нихрена…

Я знаю, что сейчас жалобу пишу.
И все слова мои без смысла.
Ведь все слова, птицей улетают,
А дела… дела не исчезнут никуда.

Я чувствую, что пишу от скуки,
От мёртвости и чёрствости души.
Пытаюсь стать живым, однако
Не знаю собственных будущих ходов…
Я всё шучу, хоть и шутки плоски.
Я всё пытаясь осмелеть.
На словах я горда птица,
А по факту умерший Ротан.

Я чувствую… «Замолкни сволочь!»
Кричат мне совесть, сердце, мозг;
А язык всё треплет-треплет, сволочь,
Остановить его мне даже не дано.

«Язык твой враг!» -твердят мне люди,
И совесть сонная кричит.
Отходят люди дальше-дальше,
Подальше от пятна чёрствости и лжи…

Я сам всем врал. И сам смеялся.
Потом пишу, что сильно одинок.
Я сам создал свой образ смертный,
Окружив его злобой и тоской.

«Не подпущу!» «Уйдите!» «Прочь!»
Кричал я, срывая голос…
Потом смеюсь, пишу заметку,
Про то, как сильно одинок…