Натюрморт

Неподвижная жизнь, натюрморт. Не могу я поверить,
Просто замерло всё, (даже время идёт неспеша),
На мгновенье одно, чем мгновение чуда измерить?
И на белом листе проявляется чья-то душа.

И теперь, не представить себе, мне уже невозможно,
Тонкий, внутренний мир, натюрморты и грани души.
Я предметов коснусь только взглядом, совсем осторожно,
Не на площади шумной, а в уединённой тиши.

Здесь, где нет ничего, с натюрмортом мы оба на равных,
Я смотрю на него, а мне кажется, он - на меня.
Сколько мелких штрихов, как морщинок, казалось, не главных,
Натюрморт - это жизнь, а на что б я её променял?

На скульптуру? На графику? Живопись? Нет, там - всё проще,
Здесь своя философия, внешний и внутренний мир.
А душа успокоилась, снова в блаженстве, не ропщет,
И к гармонии чувств, незаметно, приблизились мы.

Я, душа, натюрморт, словно трое, живущих отдельно,
Вдруг в единое целое сразу слились, навсегда.
Вижу я натюрморт, там особый, свой мир, запредельный,
И в своих представлениях вновь попадаю туда!



     *     *     *