Поэт ли я, отнюдь, лишь только скульптор,
Резцом что слов, сшибая с языка
Души контекст, ваяет ересь культа
В золе от рук страничек дневника.
Где строчек кровь, иначе быть не может,
Смывая грязь незвучных ныне рифм,
Вскипает вдруг, и венами на коже
Возводит форм художественных риф.
И рвёт в клочки навязчивые думы:
Быть здесь, иль там, за гранью бытия...
Уж коль стихи всего лишь фунт изюму,
То я - не я, и хата не моя.
Поэт ли я...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121102201145
Свидетельство о публикации №121102201145
Рецензии
