брют

брют

Уходит август, скоро дни осенние,
из разных вин остался только брют.
Курю и по привычке говорю -
не предавай меня своим прощением,
в угоду золотому сентябрю.
Не до вина... И снова хмурю брови я,
мне так тяжел осадок кислых вин.
А в углях, заполняющих камин,
ещё горят осенние условия
для летней согревающей любви.
Но поздно слишком, если вина выпиты
наш август заменившим сентябрём.
Мои стихи становятся старьём,
ненужным, позабытым, перечитанным,
и оба мы, конечно, не умрём
без сладких вин. Одно стихотворение
могло бы что-то изменить едва ль.
Но я прошу - когда придёт февраль,
не предавай меня своим прощением,
хотя бы им меня не предавай...

21.08.2011

Когда-нибудь потом... Сейчас не надо.
Потом, когда придёт мой день и час,
я спрячусь за оградой от нападок,
от твоего внимательного взгляда,
и промолчу о том, что Бог не спас.

Потом, когда меня уже не станет,
уходом не нарушив жизни бег,
когда-нибудь, погожим утром ранним,
одной из тысяч капелек в тумане,
я точно так же не скажу тебе

что не искал ни хлеба и ни зрелищ,
к твоим ногам дождём стекая с крыш.
Когда-нибудь скажу одной тебе лишь.
потом, когда ты мною отболеешь,
потом, когда во мне ты отболишь.

20.10.2011

Я прихожу в пустынный дом,
я нахожу его с трудом,
он мною разорён.
Но в нём хранит дверной проём
касание её.
Её шаги запомнил сад,
и повторяет голоса
знакомый скрип петель.
Я этот дом построил сам
словами на листе.
Я прихожу скучать по ней.
здесь тишина ушедших дней
ещё хранит тепло
жестокой нежности моей,
и грубой ласки слов.

02.03.2012