В зеленоватом ореоле
луна вплывала в эту ночь,
как пуговицы на камзоле,
сияли звёзды. Гнал я прочь
свои предчувствия дурные...
Вложил я в потайной карман
письмо для Анны и маман.
Вплетали в шорохи лесные
ночные птицы глас негромкий,
и сторожил валежник ломкий
приказа строже тишину.
Француз нам объявил войну.
Почти дитя французской бонны,
ношу я русские погоны,
и, если плоть моя, увы,
не выдержит войны нагрузки,
"Простите все мои винЫ"-
любимым написал по-русски.
Язык родной, язык молитвы
мне сил придаст во время битвы.
"Готовсь!"-нам крикнут командиры,
и сотрясётся ствол мортиры
с разрывом первого ядра.
Богаты мы или же сиры,
на всех теперь войны мундиры.
И русское на всех: "Ура!"
Письмо для Анны...
© Copyright: Надежда Турухина, 2021
Свидетельство о публикации №121102103984
Свидетельство о публикации №121102103984
Рецензии