Царапает ритм, коробит размер,
слова не порхают по строчкам,
и муза давно не дарит премьер
старым выцветшим заморочкам.
Были молнии, гром пугал,
фейерверки зарниц в ночи...
Хищной радостью букв оскал,
от зари до зари перчил.
И вдруг, всё — погасили свет,
и луна ночником претит.
Не заводит рожать сонет,
даже чей-то переводить.
Так до прозы вырос поэт —
в романы стихи изводить.
Творческий рост
© Copyright: Давид Матецкий, 2021
Свидетельство о публикации №121102102341
Свидетельство о публикации №121102102341
Рецензии