Из Чарльза Буковски - воскресный художник

                Чарльз Буковски

               
                воскресный художник


                последние два воскресенья я рисовал;
                не так уж и много, вы правы,
                но на этом турнире рушатся великие мечты:
                история снимает платье и становится шлюхой,
                а я проснулся утром
                чтобы увидеть орлов машущих крыльями словно тени;
                я обнаружил Монтеня и Фидия
                в пламени моей мусорной корзины,
                на улицах я встречал варваров
                их головы раскачивались вместе с грызунами;
                я видел злющих младенцев в синих бадьях
                желающих чтобы стебли были так же прекрасны как и цветы,
                и я видел больного пьянчугу
                над его последним никуда не годным пенни;
                я слышал Доменикоса Теотокопулоса
                в морозные ночи, кашляющего в могиле;
                и Бога, не лучше домовладелицы,
                с крашеными рыжими волосами, спрашивающую меня который час;
                я видел серую траву влюблённых у себя в зеркале
                когда прикуривал сигарету под аплодисменты помешанного;
                кадиллаки ползли по моей стене как тараканы,
                золотые рыбки кружили в моей вазе, ручные тигры;
                да, я рисовал в эти воскресенья -
                серую мельницу, недавний бунт; это действительно страшно:
                я должен треснуть своим кулаком по моющему средству и хлорке,
                по Андернаху и яблокам и по "кислоте",
                но сейчас я должен сказать вам что у меня есть
                женщина перемешивающая вафельную муку и поющая,
                и шпатели для краски для моего проекта похожего на конфетку.   
               
               
                Примечание: Буковски родился в городе Андернах(Германия) и
                был этническим немцем.
                Доменикос Теотокопулос - Эль Греко(1541 – 7 апреля 1614).


                from: "Burning in Water Drowning in Flame":
                selected poems(1955-1973)
               
                21.10.21

           the sunday artist

I have been painting these last two Sundays;
it’s not much, you’re correct,
but in this tournament great dreams break:
history removes her dress and becomes a harlot,
and I have awakened in the morning
to see eagles flapping their wings like shades;
I have met Montaigne and Phidias
in the flames of my wastebasket,
I have met barbarians on the streets
their heads rocking with rodents;
I have seen wicked infants in blue tubs
wanting stems as beautiful as flowers,
and I have seen the barfly sick
over his last dead penny;
I have heard Domenico Theotocopoulos
on nights of frost, cough in his grave;
and God, no taller than a landlady,
hair dyed red, has asked me the time;
I have seen grey grass of lovers in my mirror
while lighting a cigarette to a maniac’s applause;
Cadillacs have crawled my walls like roaches,
goldfish whirl my bowl, hand-tamed tigers;
yes, I have been painting these Sundays—
the grey mill, the new rebel; it’s terrible really:
I must ram my fist through cleanser and chlorine,
through Andernach and apples and acid,
but, then, I really should tell you that I have a
woman around mixing waffle flour and singing,
and the paint sticks to my plan like candy.