О поэзии

Сколько стихов - зачастую пустых,
Радостных, грустных, и добрых, и  злых, -
В мир изливается нынче, но их
Часто жуём, как прессованный жмых.
Что же случилось? Боюсь и сама:
Всё, что написано мной - от ума.
В мусорных ящиках грудой - тома,
Книги, увы, покидают дома:
В разных обложках, поярче конфет -
Всякому вкусу потрафленный цвет,
Меньше им, видно, детсадовских лет...
Только заласканных чтением - нет.
Где потеряли читателя мы?
Как начиналось нашествие тьмы
В души, в поступки, и в сны, и в умы?
Это похуже сумы и тюрьмы...
Ядерной как бы не вспомнить зимы!
Выскользнул вдруг из-за облака луч,
Словно ответил мне: сердце не мучь,
Всё наносное сметается с круч
Ветром ли, временем, тяжестью туч.
Стерпит бумага, слизнёт интернет...
Нет в ширпотребе явленья - Поэт.
Только не меркнет, как солнечный свет,
Слава великих поэтов, и нет
Сносу в веках ей, - в горниле из бед
Скован терновый венец их побед.

21.10.21