Осенью не помнят о черёмухе
В нашей среднерусской полосе.
Вспоминают только лета сполохи,
И грустят о жёлтых клёнах все.
А черёмуха растёт раскидистой,
Хоть и с виду кажется тонка,
Я спешу дорогою обрывистой,
Приезжая к ней издалека.
Навсегда уснули под черёмухой
Прадед мой и сын его Иван.
Здесь и я дышу тем самым воздухом,
Сквозь далёкой памяти туман.
Оба воевали, и не прятались,
Плен, передовая — всё борьба ...
Жить бы им ещё, да не заладилось.
Непростая выпала судьба.
... Тучи в небе тёмно-серым ворохом,
Первый снег дорогу побелил,
Осенью не плачут о черёмухе,
Лишь грустят у дедовых могил...
Черёмуха
© Copyright: Ирина Карагодина, 2021
Свидетельство о публикации №121102008367
Свидетельство о публикации №121102008367
Рецензии