Эта осень вошла в мою душу без стука.
Я тебе не могу рассказать, почему болею.
Потому, что наша с тобой разлука
Треплет. Душит, терзает и тлеет.
Потому, что я не хочу посвящать тебе письма,
Они сами рождаются на бумагу,
Из унылого, тусклого сценариста.
Неприступного, но, конечно, не мага.
Потому что мне не подвластны чувства,
Я умею их только загнать под кожу,
Моя гордость - сама по себе искусство,
Но насытиться ей невозможно тоже.
Я читала статистику: говорят,
Интернет уничтожит живое общение.
А я знаю: в Сети сидят,
Ожидая то самое сообщение.
***
© Copyright: Мара Зукельман, 2021
Свидетельство о публикации №121102006258
Свидетельство о публикации №121102006258
Рецензии