Полёт стрижа

Полёт стрижа – модель моей судьбы,
То вверх, то вниз, то в состояньи транса,
В пределах слов, желаний, ворожбы,
И их же нарушения баланса.

Жизнь детства, как бумажный самолёт,
С картинками красивыми на крыльях,
Который совершает свой полёт
Туда, куда рукою запустили.

Вот юность – режет синь, как альбатрос,
Наперекор волнам, их брызгам, ветру,
Его ещё не мучает вопрос
Где край земли, надёжный и заветный.

Наш средний возраст – цапля на пруду,
Летает, гнёзда вьёт, клюёт лягушек,
Лягушек нет – хватает клювом мушек,
И тратит жизнь на эту суету.

А старость, это грузный цеппелин,
Вдоль неба совершающий движенье,
Невзгоды и бои он пережил,
И, всё же, неизбежно приземленье.

А как, порою, хочется взлететь
Ракетой, разрезающей пространство,
Ни карты, ни маршрута, не иметь,
Хотя по нормам, это хулиганство.

И отключив сигнальные огни,
Вращаться, невесомость обтекая,
И видеть только звёзды впереди,
И то, как солнце лишь тебе сверкает!