Листопад

   Всем неплохим поэтам - хорошим пропойцам - посвящается.

  ЧЁРТОВЫ ШУТКИ

По льдистой дороге, по скользкой до жути,
Бреду полупьяный. В пивную бреду.
Так дьявол со мной шутки жуткие шутит,
Пока я никто в алкогольном бреду.

Мне душу, пропойце бы, вытрезвить напрочь.
Покуда бреду и - паскуда! - живой.
Да в мутной тоске над бокалом вина плачь,
Над водочной рюмкой хоть молча, а вой.

В запойной душе боль сплошная и мука.
"Да, всё перемелется в муку-муку" -
Чёрт шутит; плесну на похмелье, ему-ка.
На! - в морду плесну; жалко, что ль, мужику?!

Так оба и шутим; чёрт всюду со мною.
Я рюмкою полною бью по рогам.
Так пьяно мы бродим дорогой земною.
По-дружески нам не расстаться, врагам.

    ВИННАЯ ЭПОПЕЯ

Мне весело подчас жилось, ребята.
Неделями в сортире не бывал.
А, где бывал, да что б там делал я-то?
Сражён вином не раз был наповал.

С утра и в путь! К открытью магазина.
С одра и… будь! И Божий мир – не мил!
В чужих глазах мелькает образина.
Да что за тварь поэт в себе вскормил?

Не я! Свинья! А  с нею мы – врагами!
Щетинится, в поганый путь гоня.
С  утра не встал, а тварь в тебя – рогами.
Копытом в бок; давай, пои коня.

Ох, кружит бес! И так, и  не иначе!
В себе,  в себе чудовище пасёшь.
Вскормил, вспоил и что же это значит?
С утра, с одра встаёшь, бредёшь, ползёшь!

И сутками – попробуй, не попей я! -
Ни  сесть, ни встать! Глядишь – летишь во тьму!
Такая вот, ребята, эпопея.
А винная? Так и сортир к тому!

   ЛИСТОПАД

Снова, снова листопад.
Мне – в кабак! С утра! Дворами…
А в забытом Божьем храме
Тих и кроток блеск лампад.

Несусветный листолёт.
Ветер листья рвёт и мечет.
Лист под ноги – чёт ли, нечет?
Сердцем – к Богу! В сердце – лёд!

Беспощадный листобой.
В душу ветер метит хлёстко.
Постоишь у перекрёстка.
Не помедлишь – чёрт с тобой!

Что за ветер по дворам?
Что за бес? И люто гонит…
И – то к рюмке, то – к иконе.
То – в кабак, то – в Божий храм.