Поцелуи луны на душе ощущаю.
Сам себя вечерами уже не вмещаю.
И скучна безнадёжная песня цикад.
Мир бредёт, сплющив очи, во сне, наугад.
А закат вечерами зияет, как рана.
Август пуст, пресноват, выдыхается прана.
Разлетаются сны от Великих Озёр.
Главный сон, этот мир, небосвод распростёр.
Что-то хочется мне всем сказать напоследок.
Люди, люди... как можно легко так сдаваться?
Костный мозг мне сверлит древнегреческий предок,
или древнеегипетский лезет брататься.
А кости болят от смертей и рождений.
Мой вечер века из могил обуяли.
Я – космос, уставший от сна вожделений.
Насильно меня в эти кости загнали.
От мяса душа отделиться не может,
но чувствует времени скорбную жатву.
А грех умирания гложет и гложет.
Поставлена вечность монетой на карту.
Поцелуи луны на душе ощущаю...
© Copyright: Петр Шмаков, 2021
Свидетельство о публикации №121101907880
Свидетельство о публикации №121101907880
Рецензии