* * *
Сколько серых, сутулых, расслабленных,
Мутноглазых, трясущихся – фу!
Поначалу приход в поликлинику –
Как чудовищный сон наяву.
А потом попадается зеркало
В вестибюле – и вот тебе на:
Я одет столь же серо, как прочие,
Мутен взгляд и согнулась спина,
И дрожит – вероятно, от старости,
А быть может, от страха рука,
И унынье внушаю не хуже я
И того, и того старика,
И от множества сумрачных страждущих
Я ничем не отличен в толпе.
Поликлиника – это не пиршества,
Не концертные залы тебе.
Залети же, юнец, в поликлинику,
В мир, где я завершаю полет,
И вкуси эту горечь смирения,
Из которой величье растет.
Сколько серых, сутулых, расслабленных...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2021
Свидетельство о публикации №121101906163
Свидетельство о публикации №121101906163
Рецензии